Jeder Augenblick ist ewig (eBook)

Kaum dass ich mir bewusst war,

dein Haar zu halten

und das Licht auf deiner Haut zu fangen

und das Pflaster leuchtete wieder

schön,

wie die Mauer Schatten gab

und das Haus im Tierkreiszeichen stand,

abbrüchig,

aber mit tausend Kellern,

kaum dass ich mir bewusst war,

dass du im Licht standst

und in der Stunde,

kaum dass ich mir bewusst war –

begann ich schon

unseren leis atmenden Fluchtversuch zu bemerken.

Kinderlied

Komm mit zu den Kieseln, Kind,

wir wollen sie ins Wasser werfen,

wir wollen sie rollen lassen,

die bunten Kiesel,

Kind.

Ich will mit dir spielen

im Sand,

ich will deine Augen haben,

ich will dein Finger sein,

ich bin der Kiesel,

rund,

bunt an den Ufern, Kind,

da wollen wir spielen

und:

Komm mit zu den Kieseln,

Kind.

…wenn ein Baum hier wäre

oder ein Blatt

oder nur der Geruch eines Baums

oder die Farbe eines Blatts,

wenn der Tau hier wäre,

der das Blatt nicht freigibt,

oder eine Nase voll Rinde

oder ein Tropfen Grün,

wenn ein Baum hier wäre

oder ein Blatt …

Die in Bahnhöfen das Glück suchen

sind wartesaalblau,

singen Schienensang,

die in Bahnhöfen das Glück suchen,

träumen Zeitungstraum.

Und wenn sie aufstehen

von den harten Begebenheiten,

die in Bahnhöfen das Glück suchen,

gehen sie alle unter die Räder.

Noch im Liegen denken sie an Bettzeug

und erlaubten Schlaf.

Und das Wasser

hat einen Mann,

der treibt es.

Klein sitzt er

am Grund. Macht

Welle um Welle.

Die Käfer

Käfer laufen

Käfer surren

Käfer zirpen

Käfer schwirren

Käfer auf Erde

Käfer auf Tau

Käfer braungold

Käfer grünblau

Käfer schwebt

in singender Luft

Käfer krabbelt

in Blütenduft

Käfer in Rinde

vom Himmelbaum

Käfer träumt

Wurm-Traum

Käfer möchte

auf hohe Wipfel

Käfer kann nicht

kommt nie auf den Gipfel

Käfer mordet

Engerlingkind

Käfer frisst

Kind geschwind

Käfer schießt

Engerling tot

Erde wird

blutrot

Käfer bist du,

Engerling er

Krieg haut zu

Mensch ist nicht mehr

Musst

von den Pflastern

die Ritzen

meiden,

Seevogel,

sollst

meine Erde nicht

umpflügen

Bin ein Kieselschiff,

darfst mich

ich

nennen

Es stürzen die Windgesichter,

halt fest:

die Zäune sind umgefallen,

entzähmt

die kaum riechbare Haut der

Mädchen,

die untastbare Welt ihrer

Wortwahl,

wieder prangt der Galgen

und der Stimmbruch

einer Generation

lastet im Fleisch mir

Komm mit zu den feuchten Wurzeln,

satt trink dich,

nimm eine Handvoll Erde,

du,

die Steine am Fluss

schimmern rötlich,

pass auf:

ich zeichne ein Loch in die Luft,

reite fort,

reite fort,

zögere nicht,

es schwindet so rasch

Aus den Sümpfen

sie blickte den Mohn

pflückte einer

und die Farnmähne

viel Ungebornes

der Moorbrüder

und die Mantelnacht

entdeckte sie

wer weiß

Ohne zu wissen

fiel ein sehr kleiner Mond

in deine biegsame Hand

wir waren’s:

unsere Wundergestalten

zauderten nicht

Der Wind

malt eine Fahne ins Wasser,

so tief

träumen die Freunde

und einen silbernen Pinsel,

hingegossen ans Ufer

schau,

der deine Hand hält,

ist dein Traumgefährte,

webt Bilder und Wunderflüche

und sein Atem ist der

schweigsame Regen der Nacht

Bohr ein Loch in den Sand,

sprich ein Wort hinein,

sei leise,

vielleicht

wächst dein kleines Vertrauen

irgendwann

groß in die Sonne

Bist ein seltner Fisch

wieder

hat sich mein Netz

in dir

verfangen

Nach abgestandnem Männerfleisch

schmeckt diese Luft,

nachts im Asyl

der Obdachlosen.

Und Bett an Bett

und Welt an Welt,

ein gleicher Atemzug,

der sich in allen wiederholt.

Einstimmig

ist der Gesang,

nachts

im Asyl der Obdachlosen.

Zellen

die Quadrate erwachsen

sehr

drüberhingleiten:

ich fehle nicht

unter den Händen

die Hornsohle,

festgeschnallt ans Haar,

zählen:

ein Tausendstel zu früh

ein Tausendstel zu spät

schon:

ich würde entarten

so

zieht sich’s dahin.

Wieder dort sein

still liegen,

den Regen riechen,

rasseln lassen,

pitschnass sein,

ganz still liegen,

die Hand

weiß

in den Sand wühlen

Du aber geh in den Wind

denke an zarte Begebenheiten,

deinen Vermutungen gib dich

und abends

wenn du Hoffnung löffelst,

lass dich fortweben

mit dem Wort an der Leine

Anfang

Anfang.

Du hast lange geschwiegen,

dann,

der Schrei

(jener weltberühmte

oft zitierte Schrei),

die Bäume,

die Gesichter,

du wirst ein guter Junge genannt werden,

du wirst ein fleißiges Mädchen genannt werden,

der Pfarrer,

die Tanten

mit ihren triefenden Stirnen,

mit ihrem Gespür für das, was immer war

und wem er jedenfalls sehr ähnlich sieht,

du spürst ihren Sahnetortenatem,

du lernst,

dich vor den Menschen zu ekeln.

Anfang.

Da ist ein großer Himmel,

da sind Hund und Katze,

Vogel und Auto,

Kühlschrank und Vater

und Regen,

ein manchmal harter,

ein manchmal schmiegsamer Regen,

da sind

die Ahnen,

die Gebote,

die Verbote

die Zeigefinger,

du wirst ein widerspenstiger Junge genannt werden,

du wirst ein unmoralisches Mädchen genannt werden,

die Moralisten werden dich Hurenbock heißen,

die Nymphomaninnen werden dich Hure nennen,

du versuchst,

Wälder schön zu finden,

Zärtlichkeit vor den Verstand zu stellen,

ahnst,

der Geruch von frischer Erde ist wichtig,

dann wird es dir verschlossen,

dich zu öffnen.

Anfang.

So viele fremde Freunde

mit ihren schönen Nasen,

mit ihren weichen Mündern,

sie brauchen dich,

sie sprechen zu dir

mit ihren spitzen Nasen,

mit ihren klobigen Mündern,

tuscheln und zischen,

jetzt eine Höhle bauen,

sich schwarz färben,

Pfeil und Bogen und Asche im Gesicht

und dann los:

den Vätern in den Hintern treten,

Gedichte schreiben,

Reden halten,

tun,

du wirst ein zerstörerischer Mann genannt werden,

du wirst eine ungetreue Frau genannt werden.

Anfang.

Noch weißt du nichts

von den kleinen klebrigen Hotels,

von den Wohnküchen,

von denen,

die ihr Leben aus dem Rinnstein saufen,

von den verderblichen Lichtern

über den Eismeeren,

von den süßlichen Gerüchen in den Lazaretten,

weißt noch nichts

von den Gebeten in den Gefängnissen,

von den Briefen der Töchter an ihre

verschollenen Väter,

von all diesen Nächten und Tagen,

von alledem

weißt du noch nichts.

Ich hab geträumt

Heut hab ich geträumt, am 15.10.

beginnt der Krieg. Der Himmel ist rot.

Aus den Flüssen steigen mannsgroße Frösche

und die Ratten programmieren den Tod.

Die Bürger pressen die Aktentaschen

pflichtbewusst an die Köpfe. Die Nacht,

der Pilz und das kreischende Licht

haben mich um meinen Schlaf gebracht.

Aufstehen. Müde. Etwas verbraucht –

war das nun Prophetie?

Ein Blick aus dem Fenster: Alles wie sonst.

Passieren kann so was ja nie.

Zueignung

Geboren in zwar knappen Zeiten,

aber keine Komplikationen im

Mutterleib.

Kein Kaiserschnitt,

nichts, was den Ausgang versperrt hätte,

nichts Aufregendes, diese Geburt:

farblose Laken und eine Hebamme mit

Raucherbein.

Wär gerne am Amazonas zwischen zwei Regenzeiten

in die Welt geglitten

oder in einer Waschküche

heimlich als

Makel einer zwölfjährigen Mutter

oder in einem Luftschutzkeller

unter den Trompetensalven der Bomben –

hätte gern mehr Action gehabt bei meiner Geburt.

Versuche dies nachzuholen:

Gedichte schreiben,

endlose Triller am Klavier

zu häufiges Lächeln, wenn Mädchen den Raum betreten,

anstatt

sich einfach unter die warm und weich tropfende Sonne zu legen

und die Menschwerdung endlich einmal zu

vergessen.

Venedig

Als ob an ihren angefressnen Pfählen

die Stadt mit letzter Kraft sich stützen wollte,

so taumeln die Paläste mit den Säulen

aus feuchtem Marmor steil zum Meer. Als rollte

ein großer Donner aus dem Grund der...