1. Kapitel

»Tatsächlich spukt es auf Burg Greifenstein, und ich kann Ihnen versichern, dass der hiesige Burggeist keinen Spaß versteht.«

»Hui-Buuuh!«, rief eines der Kinder. Abermals Gelächter.

»Noch lachst du, du vorlauter Bengel! Aber warte, bis der Geist dir erscheint. Ganz besonders gerne dreht er vorlauten Kindern wie dir den Hals um.«

»Nun machen Sie dem Kind doch keine Angst!«

Elisabeth Waldmüller kicherte. Zumindest hatte sie erreicht, dass die anwesenden Kinder nun eingeschüchtert waren. Also herrschte Ruhe. Sie spürte die Missstimmung unter den Anwesenden und war zufrieden. Sie hasste es, wenn man der Burg und ihren Geistern nicht den gehörigen Respekt entgegenbrachte.

»Übrigens«, fuhr sie fort, »ich hätte das Geländer nicht anbringen lassen. Und nun lassen Sie uns weitergehen, ich will schließlich nicht den ganzen Vormittag hier unten verbringen.«

Sie murmelte noch einige unverständliche Worte in ihren Damenbart und ging voran. Die steinernen Stufen wanden sich hinab in die Tiefe. Die Feuchtigkeit setzte sich mit jedem Atemzug mehr auf die Lungen.

»Wie tief geht es denn noch hinab?«, fragte ein älterer Herr. Typ pensionierter Geschichtslehrer, schätzte Elisabeth Waldmüller ihn respektlos ein. Hatte wahrscheinlich nichts anderes zu tun, als noch mal kurz in der Weltgeschichte herumzureisen, bevor sich der Sargdeckel über ihm schloss.

»So tief, dass niemand mehr die Schreie der hier unten gefolterten Jungfrauen hören konnte. Keine Sorge, wir haben es gleich geschafft. Allerdings kann ich keine Garantie dafür übernehmen, dass Sie es auch wieder hinaufschaffen. Aufzüge kannte man leider damals noch nicht.«

Niemand wagte mehr, einen Einwurf oder gar einen Scherz zu machen. Kinder wie Erwachsene waren verstummt. Zu bedrückend war die Atmosphäre. Außerdem schien diese Führerin nicht alle Tassen im Schrank zu haben.

Nun kicherte sie abermals, während sie fortfuhr: »Hier unten, am Fuße der Treppe, fand man vor zehn Jahren den Kopf des damaligen Burgherrn, Graf Konstantin von Greifenstein.« Sie wartete, bis alle Besucher das Ende der Treppe erreicht und einen Halbkreis um sie gebildet hatten. »Sie alle haben darüber wahrscheinlich in den Zeitungen gelesen. Laut Aussagen seiner damaligen Gemahlin, der Gräfin von Greifenstein, hörten die Eheleute eines Nachts merkwürdige Geräusche aus dem Keller ...«

»Ich dachte, dieser Keller liegt so tief, dass keine Schreie mehr nach oben dringen!«

Elisabeth Waldmüller bedachte den Störenfried mit einem eiskalten Blick. »Sehr richtig, ich sprach von Schreien – von den Schreien der Gefolterten. Die Geräusche, die die damaligen Besitzer jedoch vernahmen, waren von anderer Art. Die Aussagen der Gräfin, die sie gegenüber der Polizei machte, waren in dieser Hinsicht sehr präzise: Sie sprach von einem Heulen und Wimmern, so als würde ein vielhundertköpfiger Chor gemarterter Seelen direkt aus der Hölle nach oben dringen.«

»Das ist doch verdammter Unsinn!« Wieder dieser Geschichtslehrer. »Wer glaubt denn heutzutage noch an solche Ammenmärchen?«

Sie sprach ungerührt weiter. »Obwohl ihn seine Frau anflehte, die Polizei zu rufen, spürte der Graf ausgerechnet in dieser Nacht das blaue Blut seiner Vorfahren in sich pochen, die seit dem Dreißigjährigen Krieg manchen Kampf gefochten hatten, und er beging den Fehler, allein nach dem Rechten zu sehen. Man fand seinen Körper etwa auf der Hälfte der Treppe, also gut zwanzig Meter weiter oberhalb, während der Kopf genau hier lag!«

Sie genoss jedes Mal aufs Neue den Augenblick, in dem sie mit der Fackel auf den verwaschenen Fleck zeigte. Ein paar der Besucher traten instinktiv ein paar Schritte zurück. »Der Kopf war völlig ausgeblutet. Man versuchte, den Fleck zu entfernen, aber bislang ist er jedes Mal nach ein paar Tagen wieder sichtbar geworden.« Sie machte eine Kunstpause, genoss es, dass niemand mehr eine Bemerkung wagte. »Keiner hat jemals herausgefunden, was in jener Nacht tatsächlich geschehen ist. Die Gräfin wurde wahnsinnig, die letzten Jahre ihres Lebens verbrachte sie in einer Irrenanstalt – in ihren Kreisen nannte man es Pflegeheim. Ich habe sie einmal dort besucht, und glauben Sie mir, die Erinnerung an das Grauen, das in ihren Augen lag, lässt mich noch heute frösteln. Den Ärzten gegenüber behauptete sie, nachts noch immer jene heulenden Stimmen aus der Hölle zu vernehmen. Als sie vor fünf Jahren starb, ging die Burg in den Besitz des Landes über. Es gab keine Erben. Seitdem also bestimmen wieder echte Raubritter über die Geschicke dieser Burg.«

Niemand lachte über diesen Witz.

»Wenn Sie mir nun bitte weiter folgen möchten, gleich dort vorne befindet sich die Folterkammer. Ich erinnere Sie noch einmal daran, dass Sie für Ihre geistige Gesundheit und die Ihrer Kinder selbst verantwortlich sind.«

Abermals ging sie voran. Die Besucherschar folgte nur zögernd. Einige atmeten sichtbar auf, als sie den Folterkeller betraten. Außer einer Streckbank und einer Eisernen Jungfrau war er leer und wirkte seltsam unatmosphärisch. Wahrscheinlich hatten die meisten mit weiteren Schockgeschichten der Alten gerechnet, doch die schien sich hier unten selbst unwohl zu fühlen.

»Wo sind die Hexen?«, fragte ein zehnjähriger Junge mit Bürstenhaarschnitt.

»Die kommen dich gleich holen!«, antwortete sie scharf. »Der Folterkeller wurde nur wenige Jahre genutzt«, fuhr sie schließlich fort. Man spürte, dass ihr jedes Wort plötzlich schwerfiel. Ihr Atem ging plötzlich rasselnd. »Sie wissen, wie man Burg Greifenstein im Volksmund nennt: Die Pestburg!«

Die Touristen nickten.

»Und die meisten von Ihnen werden auch die Legende kennen, wie sie zu diesem unrühmlichen Namen kam. Es war an einem kalten Novemberabend im Jahre 1627, als ein unbekannter Ritter am Burgtor klopfte und um Asyl bat. Damals zog allerhand Gesindel umher, sodass es wohlüberlegt sein musste, jemandem ein solches zu gewähren. Zumal man nie sicher sein konnte, welches Geschmeiß man damit noch anzog. Man verweigerte dem Hilfesuchenden den Zutritt zur Burg, worauf er seinen legendären Fluch ausstieß. Er verfluchte die Burgherren und all jene, die sich innerhalb der Mauern befanden, darunter auch die zahlreichen Bauern und Städter, die sich vor den Kriegswirren hierher geflüchtet hatten. Sie alle sollte die Pest dahinraffen! Nun, wie Sie aus den Geschichtsbüchern sicherlich wissen, erfüllte sich dieser Fluch ...«

»Was kein Wunder war«, schaltete sich der grauhaarige Lehrertyp wieder ein. »Immerhin wüteten damals im ganzen Land Pest und Cholera. Es heißt, dass bis 1650 die Bevölkerung Deutschlands von siebzehn Millionen auf vier Millionen gesunken sein soll. In Böhmen war nur mehr ein Drittel der ursprünglichen Bevölkerung vorhanden, und in Bayern hatte es vierzigtausend Familien dahingerafft.«

Elisabeth Waldmüller beachtete ihn nicht. Sie fuhr fort: »In ihrer Not zogen sich die letzten Unversehrten, die die Pest noch nicht in sich trugen, immer tiefer in die Burg zurück. Sie verbarrikadierten sich hier unten, benutzten diesen Keller und die umliegenden Gänge als letzte Zuflucht. Unter ihnen befand sich der Kupferstecher und Stuckateur Andreas Tillmann.«

Abermals legte sie eine Pause ein. Jeglicher beißender Spott war ihr vergangen. Vor diesem Teil der Besichtigung fürchtete sie sich jedes Mal aufs Neue. Früher hatte es ihr nichts ausgemacht, aber in letzter Zeit hatte sie mehr denn je das Gefühl, dass sich hier unten etwas tat. Dass hier Dinge geschahen, vor denen man lieber die Augen verschloss. In den letzten Nächten hatte sie mehrmals von der Gräfin geträumt – und von den Stimmen aus der Hölle, die diese angeblich vernommen und in den Wahnsinn gestürzt hatten.

Nur deswegen, um ihre eigene Angst möglichst zu überspielen, war sie am Anfang jeder Führung derart barsch zu den Besuchern. Und an spukende Geister glaubte sie genauso wenig wie die Touristen. Nicht an Geister.

Aber an viel schlimmere Wesen.

»Ich bitte Sie nun, sich auf den eigentlichen Höhepunkt dieser Führung vorzubereiten und zu bedenken, dass dieser Anblick nichts für schwache Nerven ist. Jugendliche unter sechzehn Jahren müssen an dieser Stelle zurückbleiben.«

Widerspenstiges Gemurmel. Sie kannte das, war aber in dieser Hinsicht rigoros. Sowieso konnte sie die Eltern nicht verstehen, die ihre Bälger mit herunterschleppten.

»Keine Widerrede!«, erklärte sie mit autoritärer Stimme. Sie blickte die drei Kinder, die diesmal an der Führung teilgenommen hatten, streng an. Außer dem Jungen mit dem Bürstenhaarschnitt befand sich ein etwa achtjähriges Mädchen mit seinem kleineren Bruder darunter.

»Mami, ich habe Angst«, erklärte das Mädchen.

»Hier ist noch keinem Kind der Kopf abgeschlagen worden«, versicherte Elisabeth Waldmüller.

»Ich bleibe auch hier«, erklärte eine der Mütter. »Ich habe...