Verschwende die Zeit, sie dauert länger als du. (eBook)

2018

Seid ihr mir nah?

Rücke ich euch näher?

Gestern wart ihr um mich,

heute seid ihr in mir,

morgen, ja morgen

bin ich euer.

*

Habe meine Kindheit beschrieben –

»bricht ab«, »wie gehts denn weiter?«

»wäre spannend« –

Schicksal, Verhängnis,

mittelschwer verletzt,

aus dem Waisenhaus heraus

plötzlich mit zwölf erwachsen,

wieder auf den Beinen,

aufgerappelt,

versteinert

nach außen.

*

Do hotsn higschmissn,

do wor er fei bedeppert,

do is er wieder worn,

verwundet,

verwundert.

*

Die Schlüsselblume

mitten im Rasen,

mitten im Januar,

trotzt dem Frost in der Nacht,

leuchtet im hellen Mittag:

da bin ich.

*

War eine zauberhafte Nacht,

war eine harte Geburt,

Blut und Wasser und Schmerz,

und dann das Wunder in den Armen,

das warst du.

*

Frauen, die mich einst begehrten

oder liebten, schweben

lächelnd an mir vorüber,

aus dem vergangenen Dunkel

ihren unsichtbaren Zielen zu,

ich stapfe unentwegt

den stillen Feldweg hinauf

zum unbekannten Paradies.

*

Grimmiger Enkel, groß und stark

gewachsen, deine Gedanken brach,

ungepflügt, dein Gefühl unruhig,

umarmst dich selber im Nebel

wallender Weinwolken, ich

reiche dir, unsichtbar, die Hand.

*

Regelmäßige Rhythmen

alter Jazzkompositionen

sind die Herzschrittmacher

geruhsamer Abende.

*

In der Januarsonne

sprossen heute Vormittag

die lila Blüten

des Wiesenschaumkrauts

durchs leuchtendgrüne Moos

quer über den Garten hervor,

ungeduldig sich wiegend

im sanften Wind.

*

Die Jungen werden älter,

wie sichs gebührt,

doch ich verharre

unachtsam im

immer gleichen Rhythmus.

*

Kommst du mit mir tanzen

im Paradies, wo ich vielleicht

fröhlich verweile, bald,

damit ich nicht auch dort

mich allein des Daseins freue.

*

Als Mädchen huschte ich barfuß

durch Schuppen trocknender Ziegel,

neckte die Knaben von oben,

entsprang jeder Verfolgung –

nun ist mein achtzigjähriges Füßchen

schöner denn je, das sechste Zehlein

ist weg, das mittlere wieder gerade,

mein Geselle darf mit mir

mein neues Füßchen freudig betrachten.

*

Ich, kluges Köpfchen,

habe mir ein Fußhäuschen gebaut,

modern, aus durchlochtem Metall,

mit einer warmen Decke drüber,

darin zappeln meine

neugefügten Zehlein,

derweil ich oben ruhig schlafe.

*

Kaffee und Schokoladenwaffel,

ohne Pfeifenqualm im Winter,

Musik und Zeitung und Hinausgeträum

durchs Fenster in den verschämt

blühenden Schneeball-

und Schneeglöckchengarten:

Ruhestündchen im hohen Alter.

*

Einst? Da war was, fern,

Gutes, Schlimmes, Helles, Dunkles,

aber jetzt durchfließt mich der neue Tag,

trägt, stärkt, erfreut mich.

*

Graue Wolken draußen,

im Seelengarten Sonne,

verschwiegene Lauben,

zwischen den blühenden Rabatten

lustwandeln selige Paare.

*

Nie, als an der Basler Fasnacht,

mehr Arbeit, Ordnung, Ernst.

Ächtung aller Eseleien des Äons,

getrommelt, gepfiffen, geblasen,

trompetet, posaunt, fanfart,

gesungen mit witzigen Pfeilen,

Kulturerbe jahrlang geschaffen.

*

»Schnitzelbänke«

gesungen von gescheiten,

gewitzten Baslern

für verständige Zuhörer:

Sinn für Gerechtigkeit,

Fleiß und demokratisches

Verhalten alltäglich

und öffentlich:

erheiternd tröstlich

in der kalten

Winterwelt.

*

Nachts gehen die Geister

von Nord nach Süd

über die Eichenbohlen

durch mein Zimmer,

sind sie arg laut,

schnelle ich auf, lausche,

sie lassen sich nicht stören,

gehen hintereinander ihren

vorgeschriebenen Weg,

ich bräuchte nicht zu erschrecken,

sie kümmern sich nicht um mich,

gehen ohne Rücksicht ihren Gang,

einverleibt in die kalte

Ordnung der Welt.

*

Einstieg ins warme Bett,

die Nacht ist kalt,

Embryostellung, bis die

mütterliche Wärme sich ausbreitet,

dann erwachsenes Strecken,

hier bin ich beschützt,

komm, schöner Traum!

*

Frescobaldi spielt für mich

Toccaten auf dem Cembalo,

hergezaubert zwischen den Zweigen,

den Ästen, den Ästchen der Buchen im Garten

im kalten späten März.

*

Der Himmel hängt im frühen Frühling

mit grauer Decke über der Stadt,

Schnee fällt und deckt die Osterglocken,

sie blühen golden im Liegen.

*

Harmonie

Die Steine auf dem Pfad

räume ich weg.

Die spitzen kratzen, doch

fliegen sie leicht ins Gebüsch.

Die runden sind glatt, aber schwer,

ich brauche zwei Hände

und schiebe sie an den Rand

mit Mühe.

Der Weg glänzt.

*

Sommerabend am 20. April

im Gärtchen am Wielandplatz,

freudig erregtes Gespräch,

seltenes Lob der Frauen

des englischen Pfeifentabaks,

nach dem Konzert des Hang-Trios,

drei haben sich gefunden,

aus Leimen im Elsass,

aus Israel, aus Aarau,

der Gedenktag vergessen,

das Leben ist jetzt,

im Dämmerdunkel

am Wielandplatz zu Basel.

*

Pastis und Pfeife

auf dem Balkon

über den Dächern der Stadt,

der Jura grünt in der Ferne,

verheißungsvoll der Blick

in das unendliche Blau.

*

Saurier aus dem Boden von Frick,

vierhundertfünfzig Millionen Jahre,

Vorläufer der Vögel,

wer bist du, Partikelchen

im Weltgefüge?

Bloß hundert Jahre sind dir vergönnt

im Kampf ums Dasein,

von Sehnsucht getragen

nach ewiger Seligkeit.

*

Nennt sich Müllmuseum

in Wallbach am Hochrhein,

Erzeugnisse der Vorfahren,

einst gebraucht und geschätzt,

ausgestellt zur Erinnerung

den Staunenden.

*

Ah, ihr blauen Lupinen,

angewindet

im ungeschnittenen Gras,

ich lasse euch leuchten!

*

Die gelben Butterblumen

widerspiegeln die Sonne

im grünen Gras.

*

In den Sonnenduft

kräuselt sich der Pfeifenrauch

fröhlich hinauf.

*

Die Rosenknospen

warten schon prall

auf ihre Blütenzeit

im warmen Mai.

*

Haste was, so biste was.

Was hast du?

Träume.

Was bist du?

Sehnsucht.

*

Die Gänseblümchen, die Butterblumen,

die Lupinen, der Löwenzahn,

sie blühen alle und verwelken,

wie wir alle, fürs

biologische Gleichgewicht.

Barmherzig ist nur der Mensch.

*

Aeschenvorstadt Basel--- Mai 2018

Das Mittelalter verdrängt,

Autogerechtigkeit der

1950er Jahre:

breite Zufahrt zur Stadtmitte,

heute beherrscht vom Fahrrad

und der Straßenbahn,

lärmig komfortables Wohnen

über Geschäften und Menschengedränge.

*

Holbein kam in Paris nicht an,

so rühmt sich Basel heute

seiner tüchtigen Bilder.

*

So viele Menschen, so viele Bilder

im Kopf: Wünsche und Wüte,

Kaleidoskop von glücklichen

Sehnsüchten, tiefen und flachen,

durchsetzt

von egoistischen Viren:

ich bin ich.

*

Die Handelsbank brach

neunzehnhundertfünfundvierzig ein,

hatte zu sehr auf

den Aufschwung gesetzt,

den der Gröfaz in den

Untergang trieb,

nur wenige sahn es voraus.

*

Gegenüber die Kantonalbank:

in den Siebzigern Sohn Ruben

ausgebildet als »unser Herr Dellers«,

ein Aufsteiger.

*

Vor dem Tabakladen

rauche ich eine Pfeife,

diese Stadt ist mir

nicht Heimat geworden,

aber zufriedene

Lebensgewohnheit

mit vielen Freunden.

*

Die Frauen sind männlich geworden,

nur wenige tragen noch einen Rock,

Preis der Gleichberechtigung,

was ihr könnt, können wir auch,

nur das Leben

schenken wir allein.

**************

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