Falsche Heilige

Thriller von Alfred Bekker

Rücksichtslose Anschläge auf Abtreibungskliniken fordern Menschenleben. Die Ermittler kommen einer radikalen Sekte auf die Spur, die in der modernen Welt nur das neue Babylon sieht, einen Ort der Sünde und Gottlosigkeit. Doch dann stellt sich heraus, dass dahinter nicht nur eine kleine Gruppe fehlgeleiteter Fanatiker steckt, sondern eine Verschwörung, die tief in die Kreise des organisierten Verbrechens hineinreicht...
Ein Thriller von Alfred Bekker

ALFRED BEKKER wurde vor allem durch seine Fantasy-Romane und Jugendbücher einem großen Publikum bekannt wurde. Daneben schrieb er Krimis und historische Romane und war Mitautor zahlreicher Spannungsserien wie Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton Reloaded, John Sinclair und Kommissar X.

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Ein CassiopeiaPress Buch: ALFREDBOOKS, CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker.

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1

Dies ist ein Ort Satans, flüsterte die Stimme in Rob Davis' Hinterkopf. Der Mann im blauen Overall trug einen Werkzeugkoffer in der Rechten. Er blieb kurz stehen, blickte sich um. OP – KEIN ZUTRITT stand auf einer grauen Tür, die sich automatisch öffnete. Zwei Krankenschwestern im lindgrünen Dress schoben ein Pflegebett auf den Flur. Eine junge Frau lag darin. Sie hatte die Augen geschlossen, hing am Tropf. Davis betrachtete sie kurz.

Wahrscheinlich auch eine dieser Frauen, die nichts dabei finden, die ungeborene Seele in ihrem Bauch zu töten, durchzuckte es ihn. Rob Davis war überzeugt davon, dass Gott ihn dazu ausersehen hatte, dieser Sünde Einhalt zu gebieten. "Sodom und Gomorrha hat der Herr gerichtet", murmelte er kaum hörbar vor sich hin. Wie eine Beschwörungsformel klang es. Auch die Hure New York, das neue Babylon, wird dem Zorn des Herrn nicht entgehen!, durchfuhr es ihn. Und ich bin sein blutiges Richterschwert...

2

"Hier ist kein Zutritt!", sagte eine der Schwestern.

"Ich muss in Raum 324. Wegen der Klimaanlage!"

"Nächste Tür rechts", rief sie im Vorübergehen. Dann setzte sie noch lächelnd hinzu: "Aber Vorsicht! Das ist die Umkleide der Krankenschwestern auf dieser Station."

Aber Rob Davis lächelte nicht zurück.

Sein Gesicht blieb eine starre Maske.

Unzüchtige Huren!, durchzuckte es ihn. Ausgeburten der Sünde. Kein Wunder, dass es ihr nichts ausmacht, an einem Ort zu arbeiten, an dem täglich Kinder ermordet werden!

Die junge Frau im lindgrünen Schwestern-Dress bemerkte das nicht. Sie war schon an ihm vorbeigeeilt.

Davis setzte seinen Weg fort.

Einen Augenblick später stand er vor Nummer 324.

Er klopfte.

Keine Antwort.

Davis öffnete die Tür.

Der Umkleideraum war gut zwanzig Quadratmeter groß und fensterlos. Das Licht wurde automatisch durch einen Bewegungssensor aktiviert. Ein Großteil der Wandflächen war von verschließbaren Kleiderschränken verdeckt.

Bis auf eine Nische auf der linken Seite.

Dort befand sich ein etwa ein Meter mal ein Meter großes Rost, hinter dem sich der Zugang zu einem Belüftungsschacht befand. Davis ging dort hin, kniete nieder.

Aus der Beintasche seines Overalls zog er einen Schraubenzieher hervor. Das Metallgitter war schnell gelöst. Davis stellte es zur Seite, öffnete dann den Werkzeugkoffer. Ein kastenförmiger Apparat befand sich darin. Davis hob ihn heraus, schob ihn ein Stück in den röhrenförmigen Schacht hinein.

Euer sündiges Handwerk wird euch gelegt werden, ging es Rob Davis grimmig durch den Kopf. Der Herr hat Sodom und Gomorrha mit Feuer und Schwefel gestraft, weil sich keine Gerechten in ihren Mauern finden lassen wollten! So ist es auch hier...

Davis aktivierte den Apparat, in dem er einen kleinen Hebel umlegte. Eine Anzeigennadel schlug aus, ein Lämpchen blinkte.

Die starken elektromagnetischen Impulse, die dieses Gerät abgab, würden ihr Werk schon vollenden.

In Sodom und Gomorrha war das Schwefelfeuer vom Himmel gefallen, in diesem Fall blieb es sogar unsichtbar.

Einen Moment lang dachte Davis an das, was nun geschehen würde. An die Störung oder sogar den Ausfall von elektronisch gesteuerten medizinischen Geräten. Daran, dass Herz-Lungen-Maschinen zum Stillstand kamen, dass Ultraschall und Röntgengeräte ausfielen, dass Patientendaten nicht mehr abrufbar waren.

Selbst die Pieper der Ärzte arbeiteten bald innerhalb eines gewissen Bereichs nicht mehr zuverlässig.

Vielleicht werden auch Unschuldige zu leiden haben, dachte Davis. Er atmete tief durch. Blick nicht zurück, wie Lots Frau, die zur Salzsäule wurde, durchzuckte es ihn. Was jetzt geschieht, ist gerecht! Kein Erbarmen mit der Sünde!

Mit ein paar Handgriffen setzte Davis das Metallgitter wieder an seinen Platz, erhob sich, nahm den Werkzeugkoffer und ging hinaus auf den Flur.

Davis hatte den Aufzug noch nicht erreicht, da sah er bereits alarmierte Ärzte und Schwestern durch die Flure eilen.

Auf den Mann im blauen Overall achtete niemand.

3

Zwei Wochen später...

"Scheiße, ich mag weder Cappuccino noch kann ich diese verdammten Itaker ausstehen!", sagte der Mann mit den gelockten Haaren. Er saß Milo und mir an einem der kleinen runden Tische von Antonio's Coffee Shop in der Elizabeth Street gegenüber.

"Warum haben Sie dann ausgerechnet diesen Ort als Treffpunkt angegeben?", fragte ich.

Der Lockenkopf beugte sich vor.

Er kicherte.

"Weil jeder, der mich kennt, das weiß und niemals vermuten würde, dass ich mich ausgerechnet in Little Italy mit zwei FBI-Agenten treffen würde!"

"Behalten Sie Ihre Ansichten über Italiener hier trotzdem besser für sich", erwiderte ich.

Der Lockenkopf hieß Roy Ortega. Er war Mitbesitzer eines Clubs namens !VENGA! in Spanish Harlem und darüber hinaus in alle möglichen undurchsichtigen Geschäfte verwickelt. Als Informant bot er sich uns allerdings zum ersten Mal an.

"Kommen wir zur Sache!", forderte mein Freund und Kollege Special Agent Milo Tucker. "Angeblich wissen Sie etwas über bevorstehende Terroranschläge in New York City und Umgebung."

Roy Ortega lächelte dünn.

"Sie müssen mir erst garantieren, dass Sie den Mann, um den es geht, umgehend aus dem Verkehr ziehen. Sonst ist mein Leben keinen Cent mehr wert."

"Dazu müssten wir erst einmal wissen, ob an Ihren Aussagen etwas dran ist", erwiderte Milo.

Roy Ortega setzte ein Pokerface auf.

Ich fragte mich, was dieser Mann für ein Motiv haben mochte, sich mit uns an einem Tisch zu setzen. Finanzielle Forderungen hatte er bislang nicht gestellt. Nach allem, was wir über Ortega wussten, war er auf die paar Dollar, die sich ein Informant bei uns verdienen konnte, auch nicht angewiesen. Es musste einen Grund dafür geben, dass dieser krumme Hund auf einmal seine Pflichten als gesetzestreuer Staatsbürger entdeckt hatte.

Entweder er saß selbst in der Klemme oder er wollte jemand anderem schaden.

"Sie wissen wie das in einem Club wie dem !VENGA! ist", erklärte er. "Da gehen viele Leute ein und aus, der Champagner, die Girls... Da redet der eine oder andere schonmal ein bisschen mehr, als er es unter normalen Umständen tun würde..."

"Verstehe", nickte ich. Im Klartext hieß das wahrscheinlich, dass Ortega jemanden abgehört hatte.

Zumindest lag diese Vermutung nahe.

"Ich möchte betonen, dass ich mit der Sache, um die es geht, nicht das Geringste zu tun habe und nur durch Zufall darauf gestoßen bin."

"Ich hoffe, es kommt noch etwas mehr als heiße Luft, sonst vertun wir hier nur unsere Zeit", warf Milo ein.

Für Wichtigtuer war uns die Zeit zu schade.

Ortega verzog das Gesicht.

"Da war ein Mann bei mir im Club, der über einen Deal sprach, bei dem es um sehr starke Mikrowellen-Sender ging. Caramba, ich hatte es nie so mit der Schule und hab' keine Scheiß-Ahnung von Physik oder solchem Zeug! Für's Leben reicht es doch, wenn man die Wörter GENTLEMEN und LADIES lesen kann, damit man die richtige Toilette findet!" Er kicherte dreckig. "Ich gehe natürlich dahin, wo LADIES steht..."

"Sehr witzig, Mister Ortega", erwiderte ich kühl.

Ortega beugte sich vor, sprach in gedämpftem Tonfall und schob den Cappuccino zur Seite.

"Ich bin erst stutzig geworden, als der Typ über die Wirkungsweise dieser Mikrowellensender schwadronierte. Er faselte etwas in der Art daher, dass die Impulse, die diese Dinger abgeben, alles stören, was irgendwie mit Computern zu tun hat. Wenn es einem gelingt so etwas in einen Flughafen hineinzubringen, dann lässt sich die Leitzentrale derart stören, dass ein Chaos entsteht. Kollisionen und Abstürze sind die Folge." Er kicherte erneut und fuhr fort: "Oder stellen Sie sich mal vor, die Rechner im Federal Building arbeiten nicht mehr und...