Erstes Kapitel. Aus dem Paradies verstoßen.

Wenn ich noch wei­te­re Ge­schich­ten von Raffles er­zäh­len soll, kann ich nichts Bes­se­res tun, als auf die ers­ten Tage uns­res Zu­sam­men­tref­fens zu­rück­grei­fen und die aus Zart­ge­fühl leer­ge­las­se­nen Blät­ter der vor­han­de­nen An­na­len fül­len. In­dem ich dies tue, fül­le ich aber trotz al­lem nur einen klei­nen Teil je­ner großen Lee­re aus, über die ich jetzt so­zu­sa­gen mei­ne Lein­wand für das ers­te le­bens­wah­re Por­trät mei­nes Freun­des ge­spannt habe. Eine voll­kom­men ge­treue Dar­stel­lung kann ihm jetzt ja nicht mehr scha­den. Jede War­ze will ich hin­ein­zeich­nen. Raffles war, wenn man al­les in Be­tracht zieht, ein Schur­ke; es könn­te sei­nem An­den­ken nur scha­den, woll­te man die­se Tat­sa­che be­schö­ni­gen. Trotz­dem habe ich selbst dies bis auf den heu­ti­gen Tag ge­tan. Vie­le häss­li­che Epi­so­den habe ich über­gan­gen und mich da­für un­ge­bühr­lich bei der die Schar­ten aus­wet­zen­den Sei­te auf­ge­hal­ten. Und wer weiß, ob ich das nicht wie­der tue, ge­blen­det, selbst wäh­rend des Schrei­bens, von dem Zau­ber sei­nes We­sens, das mir mei­nen Schur­ken lie­ber mach­te als je­den an­de­ren Hel­den. Trotz­dem aber will ich jetzt jede Zu­rück­hal­tung auf­ge­ben und als Be­weis da­für nicht län­ger ein Ge­heim­nis aus dem größ­ten Un­recht ma­chen, das Raffles selbst mir je an­ge­tan hat.

Mit pein­li­cher Vor­sicht wäh­le ich mei­ne Wor­te, denn ich möch­te mei­nem Freun­de noch im­mer treu blei­ben und muss doch an jene Iden des März zu­rück­den­ken, wo er mich mit ver­bun­de­nen Au­gen in Ver­su­chung und Ver­bre­chen führ­te. Dies war al­ler­dings eine häss­li­che Tat und doch mo­ra­lisch nur eine Ba­ga­tel­le im Ver­gleich zu dem heim­tücki­schen Streich, den er mir per­sön­lich ei­ni­ge Wo­chen spä­ter spiel­te. Das zwei­te Ver­ge­hen er­wies sich zwar, we­nigs­tens der Ge­sell­schaft ge­gen­über, als das we­ni­ger schwer­wie­gen­de und hät­te schon vor Jah­ren ver­öf­fent­licht wer­den kön­nen. Per­sön­li­che Grün­de hat­ten mir in­des Schwei­gen auf­er­legt. Die An­ge­le­gen­heit ging näm­lich nicht nur mich ganz spe­zi­ell an und warf ein all­zu­schimpf­li­ches Licht auf Raffles, son­dern eine drit­te Per­son war dar­ein ver­floch­ten, die mir noch nä­her am Her­zen lag als Raffles selbst, und de­ren Name durch die Ver­bin­dung mit dem uns­ri­gen auch jetzt nicht be­su­delt wer­den soll.

Es ge­nü­ge, dass ich schon vor je­ner tol­len März­tat mit der Be­tref­fen­den ver­lobt ge­we­sen war. Ihre An­ge­hö­ri­gen nann­ten es al­ler­dings nur ein »freund­schaft­li­ches Ver­hält­nis« und sa­hen selbst das mit schee­len Bli­cken an, wozu sie üb­ri­gens auch al­les recht hat­ten. Al­lein wir stan­den nicht di­rekt un­ter de­ren Au­to­ri­tät, son­dern beug­ten uns ihr nur aus ei­ner ge­wis­sen po­li­ti­schen Rück­sicht. Zwi­schen uns bei­den aber war al­les im rei­nen – mei­ne Un­wür­dig­keit ab­ge­rech­net. Dies kann in­des nur rich­tig er­mes­sen wer­den, wenn ich ge­ste­he, wie weit die Sa­che schon ge­die­hen war, als ich an je­nem Abend einen wert­lo­sen Scheck für mei­ne Ver­lus­te beim Bak­ka­rat aus­ge­stellt und mich in mei­ner Not dann an Raffles ge­wandt hat­te. So­gar nach­her sah ich »sie« zwar noch manch­mal, doch ließ ich durch­bli­cken, dass mehr auf mei­ner See­le las­te, als sie je mit mir tei­len dür­fe, und schließ­lich schick­te ich ihr eben doch den Ab­schieds­brief. Wie leb­haft steht jene Wo­che vor mir! Es war ge­gen Ende ei­nes solch herr­li­chen Mai, wie wir ihn seit­her nicht mehr er­lebt ha­ben, und ich fühl­te mich so un­glück­lich, dass ich nicht ein­mal die auf­re­gen­den Kricket­be­rich­te in den Zei­tun­gen ver­fol­gen moch­te. Raffles war näm­lich der ein­zi­ge, der da­mals auf den »Lords­grounds«, dem Haupt­kricket­platz von Lon­don, einen »bats­man« schlug, und doch ging ich nie­mals hin. Ge­gen den Yorks­hi­re­klub ge­wann er au­ßer­dem hun­dert »Runs«, und dies ver­an­lass­te Raffles, auf sei­nem Heim­weg zum Al­ba­ny­klub bei mir vor­zu­spre­chen.

»Wir müs­sen mit­ein­an­der di­nie­ren und das sel­te­ne Er­eig­nis fei­ern«, sag­te er. »Hun­dert sol­che Schlä­ge kön­nen in uns­rer Zeit einen wohl et­was auf den Hund brin­gen, und auch du, Bun­ny, siehst ganz so aus, als brauch­test du dei­nen Teil an ei­ner an­stän­di­gen Fla­sche. Wie wär’s, wenn wir sie uns im Café Roy­al Punkt acht Uhr zu Ge­müt führ­ten? Ich wer­de dann schon et­was frü­her dort sein, um Tisch und Wein zu be­stel­len.«

Im Café Roy­al er­zähl­te ich ihm denn auch un­ver­züg­lich von der Her­zens­not, in der ich mich be­fand. Es war das ers­te Mal, dass er über­haupt et­was von mei­nem Lie­bes­han­del er­fuhr, und ich ge­stand ihm al­les, wenn auch erst, nach­dem uns­rer Fla­sche noch eine zwei­te von der­sel­ben vor­treff­li­chen Mar­ke ge­folgt war. Raffles hör­te mir mit erns­ter Auf­merk­sam­keit zu, und sei­ne Teil­nah­me war umso wohl­tu­en­der durch die takt­vol­le Kür­ze, wo­mit er sie mehr an­deu­te­te als aus­drück­te. Er wünsch­te nur, ich hät­te ihn gleich von An­fang an in die­se Ver­wick­lung ein­ge­weiht. Da ich es nicht ge­tan, stimm­te er mit mir über­ein, dass der ein­zi­ge Aus­weg ein of­fe­ner und voll­stän­di­ger Ver­zicht sei. Mei­ne An­ge­be­te­te hat­te üb­ri­gens ja auch kei­nen Pfen­nig, und ich konn­te auf ehr­li­chem Wege kei­nen ver­die­nen. Ich hat­te Raffles aus­ein­an­der­ge­setzt, dass sie eine Wai­se sei, die den größ­ten Teil des Jah­res bei ei­ner ari­sto­kra­ti­schen Tan­te auf dem Lan­de und den üb­ri­gen un­ter dem »des­po­ti­schen« Da­che ei­nes auf­ge­bla­se­nen Po­li­ti­kers in Palace Gar­dens ver­brin­ge. Die Tan­te emp­fand, wie ich glau­be, noch im­mer eine heim­li­che klei­ne Schwä­che für mich, wo­ge­gen ihr be­rühm­ter Bru­der sich mir von An­fang an feind­lich ent­ge­gen­ge­stellt hat­te.

»Hek­tor Car­ruthers«, mur­mel­te Raffles, den ver­hass­ten Na­men wie­der­ho­lend, wäh­rend sich sei­ne kla­ren, kal­ten Au­gen auf die mei­ni­gen hef­te­ten. »Du hast wohl nicht viel von ihm zu se­hen be­kom­men?«

»Nichts, seit ei­ner Ewig­keit«, ant­wor­te­te ich. »Ich war zwar ver­gan­ge­nes Jahr ein paar­mal im Hau­se, seit­her aber bin ich we­der zum Wie­der­kom­men auf­ge­for­dert, noch an­ge­nom­men wor­den, wenn ich dort Be­such ma­chen woll­te. Das alte Scheu­sal scheint ein Men­schen­ken­ner zu sein!«

Und bit­ter lach­te ich in mein Glas hin­ein.

»Hüb­sches Haus, was?« sag­te Raffles, sich in sei­ner sil­ber­nen Zi­ga­ret­ten­do­se be­trach­tend.

»Tip top«, ant­wor­te­te ich. »Du kennst doch die Häu­ser in Palace Gar­dens?«

»Nicht so gut, als ich ger­ne möch­te, Bun­ny.«

»Nun, sei­nes ist das schöns­te von al­len – im In­nern ein wah­res Mu­se­um. Der alte Gro­bi­an ist ein Krö­sus mit ei­nem wahr­haft fürst­lich ein­ge­rich­te­ten Haus.«

»Wie steht es mit den Fens­ter­rie­geln?« frag­te Raffles so ne­ben­her.

Ich aber prall­te von der of­fe­nen Zi­ga­ret­ten­do­se, die er mir wäh­rend des Spre­chens hin­hielt, zu­rück. Uns­re Au­gen be­geg­ne­ten sich, und in den sei­ni­gen...