Maddrax 470 (eBook)

Klatschnass bis auf die Haut und die Schultern hochgezogen, ging Tom Ericson los und nahm Kurs auf das ferne Licht.

Wasser fiel in dicken Tropfen von der Krempe seines Fedoras, rann auch unter dem vollgesogenen Hut hervor und lief ihm kalt übers Gesicht. Ein Integralhelm – am besten mit Scheibenwischer fürs Visier – hätte ihm jetzt bessere Dienste geleistet als sein alter Filz. Trotzdem hätte er ihn natürlich um nichts auf der Welt gegen irgendetwas anderes eingetauscht. So wenig wie seinen zuverlässigen Colt-Revolver, 45er Single Action. Beide hatten ihn durch zu viele Abenteuer begleitet, als dass er sich je von ihnen getrennt hätte. Und gegen die meisten dieser Eskapaden war dieses Unwetterchen hier doch ein Klacks!

Trotzdem musste Tom einräumen, dass er selbst an der rauen schottischen Küste kaum einmal einen ärgeren Sturm erlebt hatte. Wobei er dort in der Regel aber auch nicht draußen herumspazierte, wenn es dermaßen toste, sondern mit einem Glas Talisker in der Hand an einem der vielen Fenster von Oake Dún stand, dem Stammsitz ihres Brötchengebers, des Earls of Sutherland, und im Schutz der uralten Festungsmauern zuschaute, wie die Naturgewalten sich austobten. Und im Optimalfall stand dann auch noch seine hübsche Kollegin Gudrun Heber neben ihm. Ziemlich nah neben ihm …

Vielleicht war er ja mit einem seiner Kollegen vom A.I.M, Sir Ians Analytic Institute of Mysteries, in diese Gegend gekommen.

„Gudrun?“, rief er in die Dunkelheit. Keine Antwort, auch nach Sekunden nicht.

„Pierre? Valerie?“, versuchte Tom es weiter in Gedanken an seine Kollegen Pierre Leroy, den quirligen kleinen Franzosen, und die Ex-Mossad-Agentin Valerie Gideon.

Ein weiterer Name geisterte durch seinen Kopf: Xij … Wer war das noch gleich? Es wollte ihm nicht einfallen. Tom wurde kurz schwindlig und er verscheuchte den Namen wieder, ebenso wie das Gesicht, das kurz dazu auftauchte: spitze Nase, kleiner Mund, jungenhaft, aber doch eindeutig weiblich. Und ausgesprochen hübsch. Diese Xij musste wohl neu sein beim A.I.M. sein …

„Xij?“, versuchte er es. Auch hier keine Reaktion.

Tom Ericson blieb keine andere Wahl, als weiter durch das Gewitter aus Blitzen, Donnerschlägen und peitschendem Regen zu marschieren. Aber das Licht am Ende der Dunkelheit kam mit jedem Schritt näher …

Ende September 2011, Los Alamos, New Mexico

Sie frühstückten an dem Tag, als alles begann, auf der Terrasse hinter ihrem kleinen Haus, das gerade groß genug war für sie beide. Sie waren ja ohnehin nur selten daheim. Im Grunde nur zum Schlafen und zum Frühstücken. Und auch das nicht jeden Tag.

Die viele Arbeit …

Es war kurz vor acht, die Temperatur betrug 89 Grad Fahrenheit. Die Sonne schien warm auf den gedeckten Frühstückstisch im Freien. In den beiden Tassen dampfte schon schwarzer Kaffee. Der Duft von Toast und gebratenem Speck wehte durch die offene Schiebetür aus der Küche hervor.

Die heutige Ausgabe des „Santa Fé New Mexican“ lag bereit. Die Schlagzeile lautete: „Der Komet kommt!“ Und die Unterzeile: „Wahrscheinlichkeit einer Kollision mit der Erde liegt jetzt bei sechzig Prozent“.

Victor McGuffin nahm die Zeitung in die Hand, las den Artikel zur Schlagzeile und machte: „Hm.“

„Hm, hmm, hmmm …“

Ein Lied kam Tom Ericson in den Sinn. Es erzählte von samtiger Dunkelheit in schwärzester Nacht, in der hell ein Leitstern brannte, egal, was oder wer man war. Und die erste Zeile des Refrains sang er leise und wie unbewusst vor sich hin: „There’s a light, over at the Frankenstein place …“

Er hatte das Licht, das an diesem Ort brannte, fast erreicht – wo und was dieser Ort auch sein mochte. Der Weg hierher hatte Tom durch Ruinen geführt. Irgendwann einmal waren diese Gebäude von Menschenhand errichtet worden, das ließ sich unschwer erkennen, dazu musste man noch nicht einmal Archäologe sein. Und diese Errichtung hatte nicht in grauer Vorzeit stattgefunden, sondern … tja, das war eben merkwürdig: Es konnte so lange noch nicht her sein, schloss man aus der Bauweise und den verwendeten Materialien.

Trotzdem sah alles hier aus, als läge es schon seit Jahrhunderten in Trümmern, denn stellenweise hatte die Natur längst zurückerobert, was ihr der Mensch einst abgenommen hatte. Hier und da uferte die Vegetation sogar dschungelartig aus, während sie an anderen Flecken völlig fehlte und tote Kahlheit herrschte, als wäre der Boden so vergiftet, dass dort nicht einmal Unkraut sprießen konnte.

Auch seltsam, fand Tom, machte sich allerdings auch darüber keine weiteren Gedanken. Natürlich interessierten ihn die Ursachen für diese Anomalien, aber das Wetter war nicht angetan, ihnen jetzt und sofort auf den Grund zu gehen.

Später, sagte er sich. Erst einmal ins Trockene und Warme, wenn’s irgendwie geht.

Er wischte sich den Regen, der ihm über den Körper lief, als stünde er in voller Montur unter der Dusche, mit der Hand aus dem Gesicht und vor allem aus den Augen, um wenigstens ein bisschen mehr sehen zu können als ein Goldfisch in einem schmutzigen Aquarium. Das Restwasser blinzelte er noch weg, dann spähte er unter der tropfenden Hutkrempe hervor nach dem flackernden Lichtschein, dem er gefolgt war. Dabei hatte er immer wieder innehalten müssen, um sich zu orientieren auf seinem Weg durch die bizarre Ruinenlandschaft, der ihn wechselweise über schlammig gewordenen Erdboden, schmierigen Staub und blank gewaschenen Asphalt und Beton geführt hatte.

Und da war es nun – und es war in der Tat ein Feuer, das da brannte, nicht einfach in der Nacht, wo der Regen es längst gelöscht hätte, sondern im Schutz eines Eingangs, der vier, fünf Meter weit hineinreichte in die Fassade eines noch – soweit sich das erkennen ließ unter den herrschenden Verhältnissen – einigermaßen intakten Gebäudes. Am Ende des Zugangs malten die Flammen Figuren aus rötlichem Licht und glutigem Schatten auf eine rostige Doppeltür.

Tom hob den Blick, und der Regen prasselte ihm sogleich ins Gesicht. Zwinkernd erkannte er, dass er nicht viel erkannte – zum Beispiel nicht, wie hoch die Mauer war. Irgendwo über ihm verschmolz sie mit der Dunkelheit, die das Unwetter über diesen sonderbaren Landstrich breitete. Die Mauer konnte zehn, zwanzig oder noch viel mehr Meter in die Höhe reichen. Und auch der nächste Blitz half Tom nicht weiter, weil er den Himmel mit derart grellem Licht spaltete, dass der verirrte Abenteurer geblendet die Augen zukneifen musste.

Eines aber war ihm schon klar geworden – was den Lichtschein anging, hatte er falsch gelegen. Er hatte angenommen, der Blitz hätte etwas in Brand gesetzt. Das konnte aber nicht der Fall sein, denn dazu war das Material, das da brannte, zu ordentlich und zweckmäßig aufgestapelt worden. So wie er selbst es schon hunderte Male getan hatte, um ein Lagerfeuer zu entzünden.

Sprich, dieses Feuer war jemandes Feuer. Stellten sich die Fragen, wer es war und wo er war – und ob es sich um einen Freund oder Feind handelte. Wobei Tom nicht einmal sagen konnte, warum irgendjemand hier sein Feind sein sollte – wo er doch nicht einmal wusste, wohin es ihn verschlagen hatte. Allerdings war das in der Vergangenheit selten ein Grund für jemanden gewesen, nicht sein Feind zu sein.

Tom schaute sich um. Viel war immer noch nicht zu sehen. Die Leuchtkraft des Feuers war gering, und was davon aus dem Eingang hervordrang, verlor sich im dichten Regen. Die Umgebung war kaum mehr als ein Puzzle aus Schatten und vagen Formen, von denen einige noch als Bauten oder Ruinen zu identifizieren waren.

Ein bisschen wunderte Tom sich schon, dass er sich nicht mehr wunderte über all die Fremdartigkeit der Gegend und seine Ahnungslosigkeit. Doch da drohte ihm abermals schwindlig zu werden, einhergehend mit bohrendem Kopfschmerz, und sein Unterbewusstsein verbot ihm kurzerhand, sich noch weiter zu wundern. Er konzentrierte sich wieder auf das Hier und Jetzt.

Immerhin war der Fremde im Gegensatz zu ihm selbst nicht so blöd, sich hier draußen hinzustellen und weiterhin vollregnen zu lassen, während nur ein paar Meter entfernt ein Feuer brannte und dahinter sogar eine Tür ins Gebäude führte, wo es aller Wahrscheinlichkeit nach trockener war als hier draußen – und vielleicht sogar wärmer.

Das Unwetter machte keine Anstalten, sich zu verziehen; im Gegenteil schien es sich genau auf diese Stelle eingeschossen zu haben, denn die Blitze hämmerten ineinander übergehend auf das Fleckchen Erde ein, tauchten alles in stroboskopisches Flimmerlicht, das mehr verbarg als enthüllte, und die Donnerschläge überschnitten sich so, dass eine Entfernung des Gewitters nicht mehr mittels Zeit und Schallgeschwindigkeit in Metern pro Sekunde berechnen ließ.

Höchste Zeit also, dass er sich in den Schutz des Eingangs zurückzog.

Sekunden später war Tom in den vielleicht drei Meter breiten und nur unwesentlich längeren Eingangsbereich eingetaucht. Neben dem Feuer blieb er stehen und hielt die klammen Hände darüber. Die Nässe glänzte wie flüssiges Glas auf seiner Haut. Die Wärme tat beinahe weh, so kalt waren seine Finger schon geworden, ohne dass er es gemerkt hatte.

Er schob seinen Hut in den Nacken, dann rieb er sich weiter die Hände über den Flammen. Währenddessen schaute er nach draußen, wo sich Dunkelheit und flackernde Helligkeit in schwindelerregend rascher Folge...