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Paris im Jahr 1991 …

Alain Boulanger gönnte sich an diesem Morgen den Luxus eines Frühstücks in einem Bistro an den Boulevards. Ein Luxus war das deswegen, weil er eigentlich ein vielbeschäftigter Mann war. Privatdetetektiv mit Büro und Wohnung in der Rue Saint-Dominique in der Nähe der Champs de Mars, einem ausgedehnten Park.

Aber die Boulevards, das war etwas ganz Spezielles.

Das war Paris.

So, wie man es sich vorstellte. So, wie man vielleicht davon träumte. Paris, die Stadt der Liebe und der Philosophen und des Savoir Vivre.

Alain Boulanger saß vor seinem Milchkaffee und genoss das Croissant dazu. Oder besser gesagt: Die zwei Croissant, die er sich dazu gönnte.

Zwei Croissant einfach so, mit nichts dazu.

Das war die Reduktion auf das Wesentliche.

Ein Frühstück für Existentialisten, wenn man es philosophisch verstehen wollte.

Und Alain Boulanger war jemand, der dazu neigte, es so zu verstehen.

Er beobachtete die Leute.

Das war interessanter als jeder Film im Kino. Eine menschliche Komödie eben, wie der große Honoré de Balzac es ausgedrückt hätte.

Alain Boulanger hätte stundenlang einfach nur so dasitzen können, um diese Eindrücke in sich aufzunehmen. Aber dazu hatte er natürlich nicht die nötige Zeit.

Auch wenn seine Geschäfte als Privatdetektiv gut gingen, so hatte er doch keineswegs ausgesorgt. Millionen lagen nicht auf seinem Konto. Arbeiten musste er schon noch.

Und das würde auch auf absehbare Zeit so bleiben.

Allerdings…

Wer konnte schon wissen, was die Zukunft brachte?

Eine junge Frau mit ernstem Gesicht und einer Knotenfrisur fiel ihm auf. Die Frisur löste sich etwas auf. Einige Strähnen hatten sich hervorgetan und der leichte Wind, der durch die Boulevards strich, spielte mit den Strähnen. Sie wirkte sehr konzentriert und schrieb etwas in eine Kladde.

“ Entschuldigen Sie, wenn ich Sie anspreche, Mademoiselle - aber was machen Sie da?”, fragte Alain Boulanger.

Sie sah auf.

Dann setzte sie die Brille auf, die neben ihrem Milchkaffee auf dem Tisch lag und unterzog Alain Boulanger zunächst einmal einer eingehenden Musterung.

“ Ich schreibe, Monsieur”, sagte sie.

“ Sie schreiben?”

“ Ja, ich schreibe. Sieht man das nicht?”

“ Nun…”

“ Ich schreibe einen literarischen Text über meine Eindrücke dieses Augenblicks.”

“ Oh, das erklärt einiges.”

“ So, was denn?”

“ Den konzentrierten Gesichtsausdruck, die absolute Fokussierung…” Alain Boulanger lächelte kurz. “Ich meine, wenn es eine Einkaufsliste gewesen wäre…”

“ ...dann hätte es keinen Grund gegeben, nicht mit derselben Konzentration an die Sache heranzugehen, wie an einen literarischen Text. Finden Sie nicht?”

Alain Boulanger zuckte mit den Schultern.

“ Das kann ich ehrlich gesagt nicht beurteilen.”

“ Können Sie nicht?”

"Einkaufslisten lasse ich von meiner Assistentin schreiben und Literarisches würde meine Möglichkeiten und Talente bei weitem übersteigen, Mademoiselle.”

“ Sagen Sie das nicht!”

“ So?”

“ In jedem von uns steckt ein Autor. Jemand, der etwas zu sagen hat. Nur trauen sich die meisten Menschen nicht, das, was sie bewegt, auch herauszulassen.”

“ Die Frage ist, ob alles raus muss, was in einem drin ist.”

Jetzt lächelte sie auch. Zum ersten Mal. Alain Boulanger registrierte das sehr wohl. Sie nahm nun die Brille wieder ab. Ohne die Brille wirkte ihr Blick ein wenig verschwommen. Orientierungslos.

Dann wurden ihre Augen schmal und ihr Blick verriet so etwas wie Entschlossenheit.

“ Ich bin Schriftstellerin”, sagte sie. “Und für mich ist das keine Frage.”

“ So…”

“ Sie scheinen mir noch ziemlich jung zu sein…”

“ Für eine Schriftstellerin?”

“ Ich dachte immer, dass man dazu etwas Lebenserfahrung braucht”, sagte Alain Boulanger.

“ Und die kann man nicht in jungen Jahren haben?”

Alain Boulanger zuckte mit den Schultern.

“ Vielleicht wenn man Norman Mailer ist und den Krieg im Pazifik erlebt hat, dann kann man mit 25 so etwas wie >Die Nackten und die Toten< schreiben.”

“ Und eine junge Frau, die bislang nur in den Cafés von Paris herumgesessen und wahrscheinlich sogar ihre Uni-Vorlesungen versäumt hat, kann das nicht, würden Sie sagen?”

“ Keine Ahnung. Sie verstehen sicher mehr von diesen Dingen als ich.”

“ Sollte das jetzt Ironie sein?”

“ Wer weiß?”

“ Ich glaube, das jede Empfindung politisch ist und wenn sie aufgeschrieben wird, wird daraus Literatur.”

“ Haben Sie schon etwas veröffentlicht?”

“ Ich will mich nicht den Mechanismen eines kommerziellen Marktes unterwerfen - und das müsste ich, wenn ich mich an einen Verlag wenden würde.”

“ Ich verstehe. Dann schreiben Sie nur für sich selbst?”

“ Hin und wieder erscheint etwas von mir in einer kleinen Zeitschrift und ich veranstalte Lesungen.”

“ Vielleicht brauchen Sie einen Agenten. Wie ich gehört habe, haben viele Autoren inzwischen Agenten, die sich um die profaneren Aspekte des Literaturbetriebs für ihre Autoren kümmern.”

“ Wollen Sie sich bei mir etwa als ein solcher Agent andienen, Monsieur?”

Alain Boulanger schüttelte den Kopf. “Nein, ganz bestimmt nicht. Das ist nicht mein Gebiet.”

“ Was ist denn Ihr Gebiet?”

“ Ich bin Privatdetektiv. Das ist mein Gebiet.”

“ Oh”, sagte sie. “Aber jetzt sagen Sie bitte nicht, dass mein Vater Sie engagiert hat, um zu überprüfen, ob ich immer noch Medizin studiere, obwohl ich das schon seit anderthalb Jahren gar nicht mehr mache.”

“ Nein, keine Sorge”, sagte Alain Boulanger. “Ich bin rein privat hier. Ich frühstücke hier nur.”

“ Wo ist denn ihr Büro?”

“ In der Rue Saint-Dominique.”

“ Sie können sich ein Büro in der Rue Saint-Dominique leisten? Dann muss Ihr Geschäft blendend laufen und Sie sind vermutlich einer der arroganten Bonzen, von denen in Paris so viele gibt.”

“ Sie können es sich doch auch leisten, in Paris zu leben!”

“ Studentenwohnheim.”

“ Und Papa bezahlt.”

“ Man muss die Möglichkeiten, die einem die bürgerliche Gesellschaft bietet, ausnutzen, ohne dem Druck der gesellschaftlichen Konformität zu erliegen.”

“ Ja, das finde ich auch”, sagte Alain Boulanger.

Ein junger Mann kam jetzt zu ihr an den Tisch. Er trug eine Che Guevara-Mütze und einen Parka mit einem aufgestickten roten Stern.

“ Salut”, sagte er.

“ Salut”, sagte sie. Sie packte ihre Sachen zusammen, zahlte und sagte dann an Alain gerichtet: “Grüßen Sie trotzdem meinen Vater von mir, wenn Sie ihn sehen. Sagen Sie ihm, dass mich nichts von meinen Entschlüsseln abbringen kann.”

Dann ging sie mit dem jungen Mann davon.

“ Sag mal, was war das denn für ein Spießer?”, fragte er sie.

Die Antwort darauf bekam Alain Boulanger nicht mehr mit.

*

„ Er nennt sich Renard “, sagte der dunkelhaarige Mann im braunen Kaschmir-Jackett, während sein Blick über die schlichte Einrichtung des Hotelzimmers ging. „ Leo Renard . Er arbeitet in einer literarischen Agentur, lebt allein, hat kaum Kontakte.“

Der andere Mann im Raum beugte sich gerade über das Waschbecken, schabte sich den letzten Rest Rasierschaum aus dem kantigen Gesicht und griff zum Handtuch. Dann kämmte er sich noch die schütteren hellblonden Haare nach hinten und wandte sich seinem Partner zu.

„ Sonst noch etwas?“

„ Du könntest dir wenigstens mal die Bilder ansehen, die ich gemacht habe.“

„ Bitte!“

Der Blonde sah sich die Bilder nur sehr flüchtig an und...