Der eilige Henker (eBook)

CALLAGHAN bog um die Ecke in die Chancery Lane. Ein kalter Windstoß kam ihm entgegen, wehte die Klappen seines nicht ganz sauberen Regenmantels zurück und ließ den Regen durch seine fadenscheinigen Hosenbeine laufen.

Er war fünf Fuß zehn und dünn. Er hatte sieben halbe Pence und einen starken Raucherhusten. Seine Arme waren ein wenig zu lang für seine Größe und sein Gesicht war überraschend.

Es war die Art von Gesicht, die man sich zweimal ansieht, falls man sich beim ersten Mal geirrt hat. Die Augen lagen weit auseinander über einer langen, ziemlich dünnen Nase. Sie hatten eine helltürkise Farbe und blinzelten nur selten. Sein Gesicht war lang und sein Kinn spitz. Er war glatt rasiert und die Frauen mochten die Form seines Mundes aus Gründen, die sie selbst am besten kennen.

Abgesehen von seinem Gesicht sah er aus wie jeder andere in London. Seine Kleidung war gewöhnlich und anständig gepflegt. Seine Schuhe waren schlecht und einer von ihnen musste geflickt werden. Callaghan war nicht geneigt, über solche Kleinigkeiten nachzudenken. Im Moment beschäftigte ihn die Frage der Büromiete.

Der Regen hatte bereits die Krempe seines weichen schwarzen Hutes durchnässt und einen feuchten Grat um seine Stirn gebildet. Sein dickes schwarzes zerzaustes Haar unter dem Hut war nass.

Als er um die Ecke bog, schoss ein Bus, der aus Holborn kam, einen Strom von wässrigem Schlamm über seine Schuhe.

Er ging schnell weiter, im Windschatten des Tresors auf der linken Seite der Chancery Lane. Er tastete in der Tasche seines Regenmantels nach dem Päckchen von Player's, holte es hervor, fand es leer und warf es weg. Er begann zu fluchen, leise, fließend und methodisch. Er fluchte, als ob er es ernst meinte, holte das Beste aus jedem Wort heraus und fand eine gewisse Befriedigung, wenn ihm ein Wort einfiel, das er vorher noch nicht benutzt hatte.

Auf halbem Weg durch die Chancery Lane bog er in die Cursitor Street ein, lief zwanzig Meter die Straße hinunter, bog in einen Durchgang und dann in eine Tür ein. Er stieß die Haustür auf und begann, die Treppe hinaufzusteigen, vorbei am zweiten und dritten Stockwerk bis zum vierten.

Dort blieb er vor einer ziemlich schmutzigen Tür mit einer Milchglasscheibe stehen, auf der 'Callaghan. Privatdetektei.' Er hörte auf zu fluchen, als er sah, dass es in dem Büro Licht gab.

Er steckte den Schlüssel zurück in die linke Tasche seines Regenmantels und stieß die Tür auf. Er trat in ein mittelgroßes Vorzimmer.

Effie Perkins stand vor dem Schreibmaschinentisch am Fenster auf der linken Seite. Sie stand mit dem Rücken zu ihm und strich sich mit langen, weißen, gepflegten Fingern ihr rotes Haar zurecht. Als sie sich umdrehte, warf Callaghan ihr einen dieser Blicke von oben nach unten zu, der alles umfasste, von den zehn Zentimeter hohen Absätzen bis zum knappen, eng anliegenden Rock, und dann nach oben zu den grünen Augen, die sich mit seinen trafen.

Er schaute auf seine Armbanduhr.

'Warum zum Teufel sind Sie nicht nach Hause gegangen?', fragte er. 'Ich habe Ihnen gesagt, Sie sollen nicht warten. Sie werden Ihr Geld am Samstag bekommen. Steigen Sie aus. Ich will noch etwas nachdenken.'

Sie lächelte. Es gelang ihr, in diesem Lächeln eine gewisse, eindeutige Feindseligkeit auszudrücken. Es schien, als ob Miss Perkins Callaghan nicht mochte, weil sie ihn ein bisschen zu sehr mochte.

'Ich dachte, Sie möchten, dass ich hier bleibe, Slim', sagte sie, 'jedenfalls bis Sie zurückkommen. Ich habe heute Abend mit Mellins gesprochen. Er sagt, wenn die Miete bis Samstag nicht bezahlt ist, fliegen Sie raus. Er sagt, wenn Sie versuchen, die Möbel auf die Schnelle auszuräumen, wird er verdammt unfreundlich zu Ihnen sein. Mellins meint es ernst.'

Er hängte seinen Regenmantel auf die Ablage im Vorzimmer und ging hinüber zur Tür, die zu seinem eigenen Zimmer führte. Seine Schuhe knirschten.

'Zur Hölle mit Mellins', sagte er. Seine Stimme war hart und hatte eine eigentümlich brüchige Qualität, die nicht unangenehm war. Mussten Sie hierbleiben, um mir das zu sagen, oder macht es Ihnen Spaß, das zu sagen? Sie sind wie jeder andere verdammte Rock. Sie setzen sich eine Idee in den Kopf, und wenn es so aussieht, als würde es klappen, freuen Sie sich, auch wenn es Ihnen nichts bringt. Und wenn Sie eine Referenz wollen, sage ich Ihnen, dass Sie eine erstklassige Schreibkraft sind, wenn Sie etwas zu tippen haben, dass Sie hundertprozentigen Sexappeal haben, den Sie aber nicht einsetzen können, was Sie ziemlich fertig macht, und dass Sie sich dumm und dämlich vorkommen, weil Sie glauben, dass Callaghan Private Investigations auf dem absteigenden Ast ist. Nun, da liegen Sie verdammt falsch. Und jetzt gehen Sie nach Hause.'

Er ging durch die Tür und hinüber zu seinem Schreibtisch, der in der Mitte des Raumes gegenüber der Tür stand. Er warf seinen nassen Hut in die Ecke, setzte sich hin und legte die Füße auf den Schreibtisch. Er untersuchte die Sohle seines linken Schuhs, die sich vom Schaft zu lösen drohte, mit großer Aufmerksamkeit.

Sie folgte ihm ins Zimmer und beobachtete ihn.

'Warum kommst du nicht zur Vernunft, Slim?', fragte sie leise. 'Sie sind hier am Ende und Sie wissen es. Sie sind ein Narr. Sie haben Köpfchen und Schwung und Sie kommen herum. Warum nehmen Sie nicht den Job bei der Grindell Agency an? Sie würden sowieso jede Woche einen Gehaltsumschlag bekommen.'

'Den Teufel würde ich tun', sagte er. 'Und was soll das, dass Sie versuchen, mich für diesen lausigen Grindell arbeiten zu lassen, hm? Soll ich Ihnen sagen, was die Idee ist? Sie werden dort arbeiten, nicht wahr? Sie wussten schon vor Wochen, dass der Ballon hier hochfährt, und Sie halten es für clever, mich dort arbeiten zu lassen. Und was ist die große Idee, Perkins? Sagen Sie mir das. Was ist die große Idee?'

Er saß mit den Füßen auf dem Schreibtisch und sah sie abwartend an. Er sah sie genau an. Sie errötete.

Callaghan grinste.

'Das dachte ich mir schon', sagte er. 'Suchen Sie immer noch nach einem Seelenverwandten, Effie, mit der Betonung auf "Seele"?

'Ich würde Sie gerne schlagen', sagte sie, 'Sie billiger Zwerg. Ich hasse deinen Anblick. Das habe ich schon immer.'

'Verdammt', sagte Callaghan. 'Das Problem mit Ihnen ist, dass Sie ein bisschen Spaß und Spiel brauchen und der Chef immer zu beschäftigt ist.'

Er nahm seine Füße vom Schreibtisch.

'Nun reden Sie schon', sagte er. 'Sie haben nicht hier gewartet, um mir von Mellins zu erzählen. Ich wusste das alles schon gestern. Irgendetwas ist hier passiert. Und was ist es? Hören Sie auf, an sich selbst zu denken und daran, was Sie mit mir anstellen würden, wenn Sie mich gefesselt hätten, und sagen Sie, was Sie auf dem Herzen haben. Danach können Sie rausgehen und draußen bleiben. Habe ich mich klar ausgedrückt?'

Sie lächelte. Sie hatte ein schönes Gebiss und wusste es. Ihr Mund hätte auch gut ausgesehen, wenn da nicht ein unzufriedenes Hängen an den Mundwinkeln gewesen wäre. Aber ihre Augen lächelten nicht. Sie ruhten auf Callaghan, und sie waren kalt wie Eis.

Sie schaute auf ihr Handgelenk.

Es ist elf Uhr dreißig", sagte sie hochnäsig, "und um elf Uhr fünfzehn sollten wir ein Geschäft haben. Wir sollten hier einen Kunden haben, eine Frau. Den ganzen Abend hat schon jemand für Sie angerufen, und wenn man sich das anhört, könnte man meinen, Sie seien ausnahmsweise wirklich wichtig.

Callaghan legte seine Füße wieder auf den Schreibtisch und sah sie aufmerksam an.

'Das ist also der Grund, warum Sie sich hier herumtreiben', sagte er. 'Ich nehme an, Sie wollten einen Blick auf sie werfen. Neugierde ist eine schockierende Sache, nicht wahr?'

Seine Stimme veränderte sich.

'Nun,' sagte er, 'wer war es und was wollten sie?'

Sie ging in das Vorzimmer und kam mit einem Telefonblock in der Hand zurück.

Ein Mr. Willie Meraulton kam um halb acht vorbei", sagte sie. 'Er kam um acht, acht Uhr dreißig, acht Uhr fünfzig und noch einmal um acht Uhr neunundfünfzig. Um zehn Uhr und um zehn Uhr fünfundvierzig hat er wieder geklingelt. Ich sagte, dass ich dachte, dass Sie vor elf zurück sein würden. Ich sagte, dass er mir eine Nachricht hinterlassen könnte.

Er wirkte sehr wütend und irgendwie aufgebracht. Er sagte, dass eine Dame hierher käme, um Sie zu sehen. Er schien sehr darauf bedacht zu sein, zu sagen, dass es eine Dame ist. Sie hielt für den Bruchteil einer Sekunde inne und sah ihn mit einem Lächeln an, das eindeutig böse war. 'Ihr Name ist Miss Meraulton. Er sagte, sie würde Ihnen alles darüber erzählen, wenn sie hier ist.'

Er nahm seine Füße vom Schreibtisch.

'Wer hat ihn auf mich angesetzt?', fragte er.

Sie zerriss die Telefonnachricht. Das böse Lächeln war immer noch zu sehen.

'Fingal hat ihn auf Sie angesetzt', sagte sie. Er sagte, Mr. Fingal habe ihm gegenüber Ihren Namen erwähnt. Es sieht also nach einem dieser Fälle aus, nicht wahr?'

Callaghans Nase rümpfte sich.

'Und angenommen, es ist einer dieser Fälle, Sie Narr', äffte er nach. 'Angenommen, es ist einer? Und was zum Teufel hat das mit Ihnen zu tun? Na schön, Sie haben Ihren Teil gesagt, jetzt gehen Sie nach Hause. Ich habe es satt, Sie anzuschauen.'

Sie machte auf dem Absatz kehrt, ging zur Tür und öffnete sie. Als sie das tat, öffnete sich die Tür des Außenbüros, das direkt gegenüber lag. Eine Frau stand in der Tür.

Callaghan, der aufrecht stand und Effie Perkins über die Schulter sah, verzog die Lippen zu einem leisen Pfiff.

'Gute Nacht, Miss Perkins', sagte er. 'Ich schreibe Ihnen am Samstag.'

Er ging an ihr...