Kapitel 1

Raelyn

Ich liebe meinen Job. Tue ich wirklich. Aber manchmal, wenn ich so wie jetzt, nachts um halb drei in meinem Auto sitze, um zu einem Notfall zu fahren, verfluche ich mich dafür, keinen stinknormalen Job mit festen Arbeitszeiten zu haben. Eigentlich würde Neil, mit dem ich meine Tierarztpraxis gemeinsam führe, zu solchen Notfällen fahren – denn er ist derjenige, der auf Nutztiere spezialisiert ist. Da er aber diese Woche im Urlaub ist, bin ich nun unterwegs, um einer Kuh bei ihrer ersten Geburt zu helfen. Was bin ich doch für ein Glückspilz. Ich sollte vielleicht noch erwähnen, dass meine Patienten normalerweise süße Hamster sind, oder Hasen und Hunde oder was auch immer die Leute sonst so für kleine Haustiere haben. Ich bin also nicht nur total müde – ich hoffe, sie haben dort genügend Kaffee im Angebot –, sondern auch gehörig nervös.

Die lange schmale Straße, die aus der Stadt hinaus in Richtung der Farm führt, ist um diese Zeit wie ausgestorben. Meine Finger trommeln einen imaginären Beat aufs Lenkrad, und ich wünsche mir, dass alles reibungslos klappt.

In Gedanken gehe ich alle möglichen Schritte durch, die ich theoretisch beherrschen sollte, und ich wünschte, es würde auch für solche Dinge YouTube-Tutorials geben. Plötzlich kreuzt ein anderes Scheinwerferpaar meinen Weg. Welcher Irre fährt denn mitten in der Nacht hier lang? Abgesehen von mir natürlich. Der Wagen kommt näher, und irgendwie fährt er viel zu weit rechts. Ich hupe und bremse leicht ab, aber der andere bleibt mittig auf der Straße. Wo hat der bitte fahren gelernt? Ich halte mich, so weit es geht, am linken Spurrand und schätze ab, ob wir so aneinander vorbeipassen. In meinem Kopf schreit dabei eine Stimme immer lauter: Stopp! Das wird nichts! Stopp! Im letzten Moment trete ich hart auf die Bremse und reiße das Lenkrad noch ein Stückchen nach links. Doch noch im selben Augenblick weiß ich, dass das ein Fehler war. Mein Wagen gerät über den unebenen Fahrbahnrand und beginnt zu schlingern. Das Lenkrad wird mir aus den Händen gerissen, ich verliere die Kontrolle und lande mit weit aufgerissenen Augen und einem schrillen Aufschrei im Graben. Mein Herz schlägt mir bis zum Hals.

Nach ein paar Schocksekunden registriere ich, dass ich bis auf einen Beinahe-Herzinfarkt okay bin und stoße zitternd den angehaltenen Atem aus.

Ein Klopfen an meiner Fahrertür lässt mich erneut aufschreien. Ich sehe, dass der fremde Wagen auf der Straße angehalten hat. Wut vertreibt das letzte bisschen Angst, und stocksauer reiße ich meine Tür auf und springe aus dem Auto. Der Fremde, ein hochgewachsener Mann, weicht einen Schritt zurück und leuchtet mir mit seiner Handytaschenlampe direkt ins Gesicht. Geblendet strauchle ich in meinen dicken Boots und kann mich gerade noch an der Tür abfangen. Er macht parallel einen Schritt auf mich zu, eine Hand ausgestreckt, als wolle er mich auffangen. Dieser peinliche Ausrutscher steigert meine Wut nur noch mehr, sodass ich ihn wütend anfauche: »Sind Sie eigentlich noch zu retten?!«

Zeitgleich fragt er mich »Ist alles okay bei Ihnen?«, schiebt aber nach meinem Ausbruch ein verwirrtes »Wie bitte?« hinterher. Er hat die Lampe inzwischen gesenkt, sodass ich sein Gesicht etwas erkennen kann – kurze dunkle Haare, gerade Nase und markantes Kinn. Selbst im Dunkeln bemerke ich, dass er gut aussieht. Sehr gut. Außerdem klingt seine Stimme richtig angenehm. Sie ist tief und weich und seinem Akzent nach würde ich auf USA tippen. Das würde auch seinen unbedachten Fahrstil erklären, denn immerhin haben die dort drüben Rechtsverkehr. Meine wirren Gedanken lassen meine Wut ein bisschen abflauen.

»Sie sind mitten auf meiner Spur gefahren und nicht ein Stück ausgewichen! Und dann haben Sie den Nerv und fragen mich, ob alles in Ordnung ist?« Ich stemme die Hände in die Hüften und starre ihn finster an.

»Ich bin absolut normal gefahren …«

Schnaubend unterbreche ich ihn mitten im Satz.

»Normal heißt, dass ein anderes Auto gefahrlos an Ihnen vorbeipasst. Nicht, dass Ihnen die Straße gehört! Ist das etwa normal?«

Ich zeige auf seinen Wagen, den er auf der Straße stehen ließ, als er mir zu Hilfe eilen wollte. Nach wie vor befindet er sich genau in der Mitte der Fahrbahn.

»Na ja, also … das sieht da jetzt schlimmer aus, als es war«, druckst er nun herum.

»Aber ist ja alles noch mal gut gegangen. Also, mehr oder weniger«, schiebt er schnell hinterher und schafft es, mich dabei mit einem strahlenden Lächeln anzusehen.

Dieses Megawatt-Lächeln, das kleine Grübchen in seinen Wangen erscheinen lässt, haut mich fast aus den Socken und sendet einen kleinen wohligen Schauer durch mich hindurch und lässt mich nur stumm nicken.

Verdammt seien seine eindrucksvollen Gesichtszüge.

»Ich muss dann weiter«, grummle ich, unzufrieden, dass meine Wut von meinen Hormonen niedergerungen wurde. »Und fahren Sie von nun an links! Auch wenn Sie das scheinbar nicht gewohnt sind.«

So schnell es meine Restwürde erlaubt, mache ich mich wieder auf den Weg zu meinem Auto. Meine Boots verursachen schmatzende Geräusche, als ich durch den dicken Schlamm stapfe, der sich hier im Graben gesammelt hat. Ich schlüpfe hinters Steuer, starte den Motor und werfe einen letzten Blick auf diesen unfähigen, aber sehr heißen Amerikaner. Brummend springt der Motor an und – die Reifen drehen durch. Was soll das denn jetzt?

Ich versuche es erneut und gebe erst vorsichtig, dann resigniert mehr Gas. Aber außer den lauten quietschenden Geräuschen meiner durchdrehenden Reifen, bewegt sich mein Auto nicht vom Fleck. VERDAMMTE SCHEISSE! Ich habe mich festgefahren! Das kann doch jetzt echt nicht wahr sein. Wieso ich? Wieso?

Ich bin verleitet, meinen Kopf auf das Lenkrad zu hämmern, aber da der Fremde noch immer neben meinem Wagen steht – er wollte offenbar abwarten, ob ich heil weiterkomme –, beherrsche ich mich und beschränke mich auf lautlose Flüche. Ich zögere, weil ich nicht da raus und den Fremden um Hilfe bitten will, aber es nutzt ja nichts.

Resigniert steige ich erneut aus, stampfe ein paar Schritte aus dem Matsch heraus, in dem ich feststecke, und sehe mir den Schlamassel an.

Der Fremde steht neben mir und betrachtet ebenfalls das Szenario. Ich blicke ihn fragend an. »Wenn wir vielleicht beide kräftig schieben?«, erkundige ich mich vorsichtig.

»Vergessen Sie’s. Der steckt fest«, erwidert mein Gegenüber trocken und nimmt mir das letzte Fünkchen Hoffnung auf eine schnelle Lösung.

Mein langer Seufzer wird vom Klingeln meines Handys durchschnitten. Ohne auf die Nummer zu achten, nehme ich ab und werde sofort von Larry, bei dem ich eigentlich längst angekommen sein sollte, unterbrochen.

»Raelyn! Wo bleibst du denn? Ich glaube, es geht jeden Augenblick los! Jean hat immer schwerere Wehen!«

»Ich habe ein klitzekleines Problem mit dem Wagen«, entgegne ich und werfe einen Blick auf meinen alten Fiat. Mein Fremder versucht nicht mal, sein Grinsen zu unterdrücken.

»Ich bin in fünf Minuten da!« Ohne auf Larrys Antwort zu warten, lege ich auf und schiebe mein Handy wieder in die Hosentasche.

Fünf Minuten, Rae? Das könnte ein Problem werden. Ich starre auf die Reifen, die fast komplett im Matsch stecken. Ein kleines Problem. Mein Blick fällt auf den Wagen des Amerikaners und mir kommt eine Idee. Eine echt blöde Idee, aber die einzige Möglichkeit, die mir einfällt.

»Ich brauche Ihren Wagen!«, beschließe ich und sehe den Fremden herausfordernd an. Da er mehr als einen Kopf größer ist als ich – was ich natürlich nur nebenbei bewundernd anerkenne, denn mit einem Meter achtundsiebzig bin ich selbst alles andere als klein –, muss ich den Kopf in den Nacken legen.

»Wie bitte?«

Entnervt verdrehe ich die Augen und deute auf sein Auto.

»Ich. Brauche. Ihr. Auto. Soll ich es Ihnen noch aufmalen?«

Als er begreift, dass ich es ernst meine, verschränkt er die Arme vor der Brust. Starke Sehnen treten unter seinem hochgekrempelten Hemd hervor, und ich muss mich zusammenreißen, um mich nicht ablenken zu lassen.

»Lassen Sie mich Ihnen einen Abschleppdienst rufen.«

»Wir sind hier in einer Kleinstadt, die würden nicht vor morgen früh kommen. Ich muss jetzt zu einem Patienten!«

Ohne seine Antwort abzuwarten, hole ich meine Arzttasche aus meinem Kofferraum und marschiere auf das andere Auto zu.

Mit ein paar langen Schritten hat er mich überholt. Scheinbar hat er die Dringlichkeit in meiner Stimme gehört, oder aber einfach aufgegeben und hofft, mich so schneller loszuwerden, denn er wirft mir nur einen langen Blick zu. Dann stößt er einen tiefen Seufzer aus und nuschelt »Beifahrersitz«, während er noch irgendetwas von sturen Frauen hinterhermurmelt.

Ich steige ein und warte darauf, dass wir losfahren.

»Wohin soll’s also gehen?«, fragt er, als er seinen Skoda mit einer perfekten Drei-Punkt-Wendung dreht.

»Erst mal geradeaus. Und ich glaube echt, es wäre besser, Sie lassen mich fahren. Sicherheit und so.«

»Ich bin ein guter Fahrer«, erwidert er bissig. »Schuld sind die, die hier diesen dämlichen Linksverkehr eingeführt haben.«

Als Antwort ziehe ich nur eine Augenbraue in die Höhe.

»Es tut mir leid, okay! Ich bin gerade erst angekommen und nicht ans Linksfahren gewöhnt. Morgen sorge ich dafür, dass man Ihren Wagen holt.«

Seine weiche melodische Stimme lässt meine Wut vollends verpuffen, und das Adrenalin ebbt langsam ab. Wenigstens hat die Aufregung auch meine Nervosität vertrieben.

»Hier vorne rechts ab«, sage ich...