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Nis hockte auf der Lichtung im Gras und tunkte seinen Pinsel in die Farbe.

»Bitte, Vedur!«, sagte er. »Warum willst du das unbedingt machen? Das hast du doch vorher auch noch nie!«

Sein Vater lachte. »Aber jetzt will ich eben«, sagte er. »Jetzt krieg ich das hin mit der Strömekraft, Sohn. Ich hab den Durchmesser vom Windrad vergrößert, verstehst du, wir können so viel Strömekraft machen, wie wir wollen – na fast –, und jetzt kann ich endlich …«

»Die lachen sowieso alle über dich«, sagte Nis düster. »Und wenn wieder was schief geht …«

»Da geht nichts schief«, sagte Vedur. »Du bist doch ständig dabei, wenn ich den Sehkasten anschalte. Du weißt doch, dass es funktioniert.«

»Manchmal«, murmelte Nis und malte sorgfältig ein rotes »E« auf das raue bräunliche Papier.

»Nur weil ich nie wusste, wie ich die Strömekraft speichern muss«, sagte Vedur ungeduldig. »Dass wir auch welche haben, wenn grad kein Wind geht. Das ist jetzt geklärt. Keine Probleme mehr. Tolle Sache, diese Strömekraft. Tolle Erfindung von mir.«

»Aber du könntest es doch erst mal nur ein paar Leuten zeigen«, sagte Nis bittend. »Nicht gleich so – öffentlich. Zeig es dem König und seiner Frau, und hinterher trinkt ihr Tee. Nur mal so zum Beispiel.«

Vedur machte eine wegwerfende Bewegung und kam dabei mit dem Arm an den Pinsel. »Wie lange bin ich jetzt schon Erfinder?«, fragte er. Den leuchtend roten Punkt auf dem Ärmel schien er nicht einmal wahrzunehmen.

»Egal«, sagte Nis unfreundlich. »Einladung!« stand jetzt in schreiendem Rot auf seinem Plakat.

»Seit fast drei Jahren«, sagte Vedur. »Und ich habe den Wasserheißmacher erfunden und das Rühr-und-Quirl und natürlich den Sehkasten. Das Ding-für-Scheiben.«

»Aber das geht doch überhaupt nicht ohne die Scheiben!«, sagte Nis. »Und die schaffst du ja nicht zu erfinden!«

»Na, eine hab ich doch«, sagte Vedur zufrieden. »,Neunundneunzig Luftballons‹. Ein wunderschönes neues Lied. Und damit könnten wir unsere Zuschauer auch begrüßen, was meinst du? Und danach ein bisschen Sehkasten. Dann werden sie aufhören zu lachen, glaub mir, mein Sohn.«

»Mmmh«, murmelte Nis. »Welche Zeit soll ich draufschreiben?«

»Dämmerzeit«, sagte Vedur und rieb sich die Hände. »Dann können wir ihnen auch gleich die Tagmacher vorführen. Wie viele haben wir noch davon?«

»Zwei«, sagte Nis.

Vielleicht würde es doch nicht so fürchterlich werden. Die Tagmacher waren ungeheuerlich. Wenn man einen Schalter umlegte, leuchtete eine kleine Glaskugel so hell auf, als wären darin die Flammen von mindestens zehn Kerzen eingefangen. Natürlich nur, wenn Vedur es schaffte, Strömekraft zu machen.

»Bau doch noch ein paar dazu«, sagte Nis. »Dann könnten wir den ganzen Platz erleuchten. Das würde sie umhauen, Vedur. Dieses Rühr-und-Quirl ist ja vielleicht ganz lustig, aber wozu braucht man das? Aber die Tagmacher, du, die sind phänomenal!«

»Nein, ich glaube nicht«, sagte Vedur träumerisch. »Nicht noch mehr Tagmacher. Zwei müssen uns für dieses Mal genügen, mein Sohn. Lieber sollen sie alles kennen lernen, was ich erfunden habe. Die ganze Vielfalt! Die Hin-und-her-Sprechmaschinen …«

»Die haben doch noch nie funktioniert«, sagte Nis böse. Zwischen den beiden »m« von »Dämmerstunde« war ein Farbklecks auf das Papier getropft, und als Nis versuchte, ihn mit einem Büschel Gras wegzuwischen, wurde es nur noch schlimmer. »Richtig funktioniert hat überhaupt nie was lange, Vedur! Warum willst du denn bloß, dass dich alle auslachen!«

»Und natürlich der Selberredner«, sagte Vedur. »Der läuft auch ohne Scheiben. Ja, ich glaube, wir können sie begeistern.«

Nis biss die Zähne zusammen. Er wusste, wann Vedur nicht mehr umzustimmen war. Er machte sich Sorgen um ihn, seit langem schon. Manchmal fragte er sich, was mit seinem Vater passiert war. Von einem Tag auf den anderen hatte er die Tafelkreide hingeworfen und angefangen, Dinge zu erfinden; sie sahen so wunderbar aus, dass Nis sich fragte, wie Vedur sie in seiner kleinen, schäbigen Werkstatt weitab vom Dorf hatte herstellen können. Leider funktionierten sie fast nie.

»Schreib zehn von denen!«, sagte Vedur und deutete auf das Plakat. »Aber möglichst ohne Klecks, mein Sohn. Und dann häng sie an all den Stellen auf, wo die Leute vorbeimüssen. Am Treffhaus, neben dem Anbetehain, vor der Waschhütte, an der Schule …«

»Nicht an der Schule!«, schrie Nis.

»Gerade an der Schule«, sagte Vedur bestimmt.

Dann beugte er sich plötzlich über seinen Sohn und drückte ihn ganz fest.

»Mach dir keine Sorgen, Nis«, sagte er mit der Stimme, die Nis noch von früher kannte, aus der Zeit, als Vedur noch Vedur der Lehrer gewesen war, ein Vater wie alle Väter; und nicht ein Spinner, ein Träumer, über den sie lachten; wenn auch – Freundlichkeit war schließlich oberstes Gebot bei den Medlevingern – hinter vorgehaltener Hand. »Und hab einfach Vertrauen zu mir. Es wird schon, Sohn. Sollst du mal sehen.«

Er richtete sich auf, und plötzlich war er wieder der verrückte Erfinder, für den ein Sohn sich schämen musste.

»Zehn Plakate!«, sagte Vedur. »Vielen Dank, mein Sohn. Ich kann dir leider nicht helfen, die Werkstatt ruft. Aber ich danke dir! Du wirst sehen, das wird unser großer Tag!« Und er verschwand mit wehendem Mantel zwischen den Buchen am Rande der Lichtung.

Nis schmiss den Pinsel in den Farbtopf. »Ich hasse das!«, murmelte er.

Lieber hätte er gesagt, ich hasse ihn, aber das wagte er noch nicht einmal zu denken.