Mein Sommer als Heidi (eBook)

Meine Mutter hat etwas Großes vor. Sie will sich ihren Lebenstraum erfüllen. Ihr Lebenstraum ist es, mich heute per Mitfahrzentrale zu meinem Opa in die Alpen zu bringen und mich dort zu lassen. Anschließend will sie weiter zum Flughafen fahren und nach Ibiza fliegen. Meine Mutter hat nämlich vor, mit mir dahin auszuwandern. Und zwar schon bald.Vorher muss sie allerdings noch ein bisschen was auf Ibiza regeln.

Ibiza ist eine Insel. Sie liegt direkt vor Mallorca im Mittelmeer. Auf Ibiza spricht man Katalanisch. »Das klingt so ähnlich wie Spanisch«, meint Mama. »Also alles kein Problem!« Als würde ich Spanisch sprechen!

Bevor ich geboren wurde, war Mama schon mal auf Ibiza und hat da »die Zeit ihres Lebens« verbracht. Mit guten Freunden. Musik. Partys und Lagerfeuer am Strand. Und genau aus diesem Grund will Mama endlich wieder nach Ibiza, um dort noch mal die Zeit ihres Lebens zu erleben. Mama meint: »Ibiza ist einfach der Traum!« Genauer begründet sie das gar nicht. Und dann kriegt sie diesen glückseligen Blick, der ins Leere geht. Mama meint: »Sobald ich für uns auf Ibiza ein Häuschen gefunden habe, komme ich zurück und wir packen unsere sieben Sachen.« Dann wuschelt sie mir durchs Haar und ist in ihrer Fantasie schon wieder auf Ibiza. Ganz ehrlich: Bis jetzt hat mich Mama nicht ein einziges Mal gefragt, ob ich überhaupt nach Ibiza will! Am letzten Wochenende hat sie mir im Internet ein paar Fotos von einsamen Buchten mit weißen Segelschiffen, Cafés mit bunter Leuchtreklame oder kreischende Mädchen in Bikinis auf einem Bananenboot gezeigt und bei jedem Bild gefragt: »Ist das nicht der Hammer?«

Ich habe so ein bisschen genickt und gesagt: »Ja, sieht super aus.« Und: »Ist bestimmt warm da.«

Mama meinte gleich so aufgeregt: »Warm? Machst du Witze?! Da scheint immer die Sonne! Weißer Sandstrand, Palmen, türkisblaues Meer, Muscheln bis zum Abwinken, entspannte Leute, leckeres Essen, keine Sorgen.«

Ehrlich! Seit Mama ihr neues Leben auf Ibiza starten will, mache ich mir Sorgen! Und zwar eine ganze Menge Sorgen! Ihr Plan, nach Ibiza zu fliegen, bedeutet nämlich für mich, dass ich zu meinem Opa in die Berghütte muss, irgendwo in der Schweiz. Eigentlich hätte ich viel lieber solange bei meiner besten Freundin Jana gewohnt, aber Mama will nicht, dass mich fremde Leute durchfüttern, die selbst schon genug um die Ohren haben. Darum fehle ich jetzt zwei Wochen lang in der Schule und verpasse alle Arbeiten, weil Mama keine Lust hat, die Osterferien abzuwarten. Sie will jetzt los! »Ich bin eben eine impulsive Person!«, sagt Mama. Also lügen wir auch noch meine liebe Klassenlehrerin Frau Hase an und behaupten, dass ich wegen einer schweren Mandelentzündung fehle. Überflüssig zu erwähnen, dass ich Jana während dieser Zeit nicht anrufen darf, damit sie nicht erfährt, dass ich mich eigentlich mitten in den Alpen aufhalte. Als würde ich Jana verheimlichen, dass ich in die Schweizer Berge fahre! Hallo!? Sie ist meine beste Freundin! Sie kennt jedes Geheimnis von mir!

Aber das Besorgniserregendste an Mamas Lebenstraum ist, dass wir im nächsten Schritt unsere Wohnung aufgeben werden und ich auf Ibiza heimisch werden soll, wo ich keine Menschenseele kenne und alle katalanisch sprechen. Aber Mama meint: »Was machst du dir Sorgen, mein Stoppersöckchen? Ich habe dich schließlich nicht umsonst Isla genannt!«

Für alle, die es nicht wissen: Isla heißt Insel. Der Lieblingssong meiner Mutter in jungen Jahren war La Isla Bonita von dieser inzwischen hundertjährigen Sängerin Madonna. La Isla bonita ist Spanisch und heißt übersetzt: Die schöne Insel. Schon mal jemanden getroffen, der »Insel« mit Vornamen heißt? Ich nicht! Jedenfalls ist Mama sicher, dass ich mich auf der Insel Ibiza wohlfühlen werde, weil sie mich ja in weiser Voraussicht Insel getauft hat. Logisch, oder?

Ich hocke in meinem Zimmer auf dem rosa Lillifee-Rollkoffer, den mir gestern unsere Nachbarin Kathrin großzügig vermacht hat. Eigentlich stammt er von ihrer siebzehn Jahre alten Tochter Maja, die ihn vor ungefähr zehn Jahren aussortiert hat. Aber da ich keinen eigenen Koffer besitze und ich meine Klamotten schlecht in einer Papiertüte vom Bioladen mit mir herumschleppen kann, hat mir Kathrin den Koffer aus ihrem Keller geholt. Inklusive Pferdeaufklebern, rosa Duft-Radiergummis, Herzchen-Bleistiften und einer pinkfarbenen Haarbürste, die sich noch in der Innentasche vom Rollkoffer befanden. Obwohl ich für dieses Kleine-Mädchen-Zeug definitiv zu alt bin, habe ich Kathrin dankbar umarmt, weil ich mithilfe des Koffers Ordnung halten kann. Zumindest, was meine Klamotten anbelangt. Das erleichtert mich ziemlich. Ich mag nämlich keine Unordnung. Weswegen mein Zimmer auch der einzige Ort in unserer Wohnung ist, in dem nichts herumliegt.

Ich warte auf meinem Koffer, bis Mama ihren ganzen Kram zusammengesucht hat, den sie für Ibiza braucht. Seit heute Morgen um sieben flitzt sie in der Wohnung hin und her und ruft: »Hast du meinen Reisepass gesehen?« Oder: »Weißt du, wo ich die Sonnencreme hingelegt habe?« Außerdem müsste demnächst der »Student« von der Mitfahrzentrale unten an der Haustür klingeln und uns abholen. Mit dem fahren wir nämlich zusammen in die Alpen, um uns die Kosten für den Sprit zu teilen.

Mama rennt mit dem Handy in mein Zimmer. Sie hat noch ihr Schlaf-T-Shirt an und auch sonst ist sie noch nicht fertig. Sie guckt mich gehetzt an und drückt sich das Telefon an die Brust: »Isla-Schatz, der Student von der Mitfahrzentrale verspätet sich übrigens etwas.«

»Was heißt ›etwas‹?«

Aber da ist Mama auch schon wieder draußen und ich höre, wie sie ins Telefon sagt: »Und vergiss nicht, Papa! Isla ist Nichtschwimmerin. Das musst du der Lehrerin sagen, nicht, dass sie im Schwimmunterricht untergluckert ...«

Offenbar telefoniert Mama gerade mit meinem Opa, ihrem Papa. Den ich bisher nur ein einziges Mal in meinem Leben gesehen habe. Und zwar, als ich drei Monate alt war. Danach nie wieder, weil Mama und er sich bei der Gelegenheit dermaßen in die Haare gekriegt haben, dass danach Funkstille war. Soviel ich weiß, hat Opa noch ein paar Male versucht, Kontakt aufzunehmen, aber Mama fand, dass er jetzt mal alleine klarkommen muss. Von wegen »Ich bin nicht seine Babysitterin!«. Was ich nicht ganz verstanden habe. Schließlich ist Opa Mitte siebzig. Jetzt ist Mama jedenfalls der Ansicht, dass Opa sich mal dringend als mein Babysitter betätigen soll, bis Mama die Dinge auf Ibiza geregelt hat. Juhu! Das wird bestimmt richtig langweilig. Mama meint nämlich: »Dein Opa hat leider keine Ahnung vom Leben.«

Im Gegensatz zu Mama. Die hat ziemlich viele Erfahrungen in ihrem Leben gesammelt. Nicht nur gute. »Aber jetzt wird es aufwärts gehen!«, meint sie. Ich bin mir da nicht so sicher. Meine Mutter trifft permanent schlechte Entscheidungen. Sie sagt: »Werd erst mal so alt wie ich! Dann wirst du sehen, wie schwierig es ist, richtige Entscheidungen zu treffen.«

Mit dem Handy am Ohr läuft sie wieder an meiner offenen Zimmertür vorbei und sagt: »Keine Ahnung, warum ich meiner Tochter nicht das Schwimmen beigebracht habe? Vielleicht hatte ich einfach keine Zeit? Vielleicht musste ich Geld verdienen, damit der Kühlschrank voll ist? Ist doch toll, wenn Isla jetzt Schwimmunterricht in der Schule bekommt. Dann kann sie das Seepferdchen machen.«

Für alle, die jetzt denken, dass ich fünf Jahre alt bin: Ich bin es nicht. Ich bin elf Jahre alt und erschütternderweise tatsächlich Nichtschwimmerin. Was, wie schon eben mitgehört, daran liegt, dass meine Mutter keine Lust hatte, mit mir zum Schwimmkurs zu gehen oder es mir selber beizubringen. Ich habe ihr das neulich auch schon mal vorgeworfen, als wir mit der Klasse ins Spaßbad wollten und meine Lehrerin Frau Hase mich aus Sicherheitsgründen nicht mitnehmen wollte. Aber Mama meinte nur zu ihrer Verteidigung: »Für ein Mal Spaßbad willst du schwimmen können? Das lohnt doch überhaupt nicht! Oder siehst du hier sonst noch irgendwo Wasser?«

Rund um Ibiza wird es eine ganze Menge Wasser geben. Ich schätze, spätestens da werde ich ein Schwimmabzeichen brauchen. Das scheint Mama auch gerade klar zu werden, denn sie sagt ins Telefon: »Natürlich ist es mir wichtig, dass Isla schwimmen kann. Aber was soll ich machen? Ich bin eine alleinerziehende Mutter, die sich nun mal nicht um alles kümmern kann.«

Das ist Mamas Entschuldigung für alles. »Ich bin eine alleinerziehende Mutter und kann mich nicht um alles kümmern.« Dabei kümmert sich Mama vor allen Dingen um sich selbst. Dauernd geht es um ihre Probleme, ihre Träume und ihre Selbstverwirklichung. So nennt sie es, wenn sie wieder ein ganzes Wochenende niedergeschlagen im Bett liegt und überlegt, wie sie sich selbst verwirklichen soll. Während einer dieser Phasen ist ihr dann auch der Geistesblitz mit Ibiza gekommen. Ohne es vorher mit mir zu besprechen, hat sie einfach ihre Arbeit im Bioladen gekündigt. Um, wie sie sagt, Fakten zu schaffen!

Bevor ich jetzt auf meinem Lillifee-Koffer schon wieder richtig sauer werde, höre ich besser auf, über Mamas doofe Selbstverwirklichung nachzudenken und stelle mir stattdessen vor, wie ich mit meiner neuen Schulklasse, die ich in den Alpen ersatzweise besuchen werde, Schwimmunterricht habe und die Einzige bin, die noch nicht schwimmen kann. Wer mit elf Jahren noch nicht schwimmen kann, hat richtig verloren.

Entschlossen erhebe ich mich von meinem rosa Kinder-Koffer, ziehe den Reißverschluss auf, hole meinen mit Bananen, Smileys und Palmen verzierten Badeanzug raus, den mir Mama gestern extra noch bei H&M gekauft hat, stopfe ihn zurück in meinen Kleiderschrank und mache den...